LA RESPUESTA A LA AUTORA DE LA POESIA ES... SI LA GRANDIOSA

PIZARNIK.

LOS INVITO A ENTRAR EN MI NUEVO BLOG "EL BLOG DE CORTAZAR"

DONDE COMENTAREMOS LA EXQUISITA PROSA DE JULIO Y TRATAREMOS DE HOMENAJEARLO LO MEJOR

QUE PODAMOS. LES DEJO UN POEMA MIO Y UNA PROSA DE ALEJANDRA PIZARNIK.

El miedo no salva a una mujer encendida de estrellas
en los ojos
de ciudad
temblando
en la punta de una hoja
que cae
otoñamente
y silencia los grilletes
que hasta un momento
la unían al árbol.
La noche es ciudad

es mujer destellándose en el infinito
de una boca
de la bestia humana
que la desgarra
con sus ojos vivos
de humor
suave y lento. El vientre
parte
hacia el hombre

Así juega
y se desordena el mundo
así se duelen
mientras
el incendio que nace
es un sacrificio
de mujer en los labios.

Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo. Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores. No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris.

Los invito a que me pidan qué poeta podemos recordar en el blog, hay tantos...

Paul Eluard

El 18 de noviembre se cumplirá 51 años del fallecimiento del exquisito poeta Paul Eluard, quién había nacido con el nombre de Eugene Grindel. Había nacido el 14 de diciembre de 1895 en Saint Denis, Francia.
En el renombrado Liceo Colbert comenzó sus estudios, pero tuvo que abandonarlos ya que a la edad de 16 años, sufrió una enfermedad pulmonar que lo acompañaría toda su vida en mayor o menor medida. En esa institución conoció a la que sería su primera esposa Gala, la que luego lo dejaría para unirse al artista Salvador Dalí.
En 1917 editó su primer libro de poemas “Le devoir et l´inquiétude” en dónde el simbolismo y el lirismo se hacen presentes en forma esencial.
Poco después comienza a frecuentar a los grupos que pensaban en el cambio de la poesía, a través de una nueva y poderosa interpretación de las sensaciones en el proceso exacto de la creación. Sus amigos por entonces, eran nada menos que André Breton, Robert Denos, Benjamín Peret y Louis Aragon entre otros.
A los 25 años fundó la revista Proverbe, además de integrar la redacción de la revista Littérature. En esos años se ubica en los impulsores del dadaísmo, pero pronto deja este movimiento, para crear quizás, el movimiento vanguardista más revolucionario del siglo XX, el surrealismo. Su poesía se caracterizó por la fuerte emoción intimista y por una espontaneidad de carácter imperceptible a simple vista.

Tiene siempre los ojos abiertos

y no me deja dormir.

Sus sueños en plena luz

hacen evaporarse los soles

me hacen reír, llorar y reír,

hablar sin tener nada que decir.

Luego de un viaje que abarcó diversos países, regresó a París dónde publicó sus célebres poemarios, “Mourir de ne pas mourir”, Capitale de la Douleu”r, “L´amour”, “La poésie”, entre otros.
En este período la significación onírica reluce con extremado poderío, la imaginación desarma los convencionalismos utilitarios de la vida del hombre y la libertad es revelada, en detrimento de la necesidad práctica en la que se mueve el ocioso pensar del ser humano.
En los últimos años de la década del 30´, Eluard comienza a alejarse del surrealismo para acomodarse en un ámbito que sitúa su preponderancia en lo social. Ya es un defensor del comunismo y se identifica con el dolor de los pobres y desamparados.
Sus posteriores producciones poéticas estuvieron involucradas al aspecto antes señalado, “Poésie et verité”, “Poémes politiques” y “Dignes de vivre”, por citar algunas de ellas.

Y por el poder de una palabra

Reinicio mi vida

Nací para conocerte

Para nombrarte

Libertad

Podemos llegar a la conclusión, de que difícilmente encontremos en otro poeta la capacidad de representar su microcosmo, como en Paul Eluard y también, será justo colocarlo en el podio, de los que nombraron al amor con palabras tan hermosas, “y el amor está en el mundo para olvidar al mundo”.

¿OLVIDAR? U ¡OLVIDAR!

OLVIDAR


Olvidar

es arrinconarse, descubrirse a un paraje,

velarse, existirse inmóvil,

salvar el viento de un borde a braceo

y habitar en indivisibles fragmentos ocultos.

Olvidar

es parirse en paz difunta,
nacer un niño inanimado suave,
una niña virgen

lactando gracia de Dios,

noche de entrada desertada,
lóbulo sin suspiro,

vástago primitivo,

paraíso inangelado,

camino de reaparecer en un gemido,
cascarón

para volcar sentidos en el ardor.

Olvidar es caer,

asilarse desierto

en el velado Cristo,
y en su poblado límite,

ascender
semejante que una célula sexual.


AMIGOS Y AMIGAS LES DEJO UN POEMA QUE ESPERO SEA DE SU AGRADO, Y LOS INVITO A QUE REFLEXIONEN EN CUANTO AL OLVIDO. ¿QUÉ ES EL OLVIDO? ALGUNOS DIRÁN QUE ES BUENO OLVIDAR , OTROS OPINARÁN QUE NO. ¿EL OLVIDO CONSTRUYE?¿SE PUEDE OLVIDAR SIN DEJAR PEDAZOS DE UNO ESPARCIDOS EN EL CAMINO?. DE USTEDES ES LA PALABRA Y EN CUANTO A LA PREGUNTA QUE LES HICE EN MI ANTERIOR ENTRADA CON RELACIÓN A LA AUTORA DEL POEMA ESPERO MÁS RESPUESTAS. A SILVIA LE DIGO QUE NO HACE FALTA SER EXPERTA EN LITERATURA PARA GOZAR UN POEMA, SOLO SENTIR PROFUNDAMENTE LA VIDA, Y ELLA ES UNA BUSCADORA DE VIDA. A GABY LE DIGO QUE ME PARECE MUY BUENA SU DEDUCCIÓN SOBRE LA RELACIÓN CON LA MUERTE DE LA POETISA, PERO NO ES LA GRAN ALFONSINA AUNQUE SÍ ES ARGENTA, NI TAMPOCO OLIVERIO, ESTOY SEGURO QUE SI VAS POR EL LADO DE CORTÁZAR, POR SU PARÍS DE ADOPCIÓN QUIZÁS, QUIZÁS, QUIZÁS. A LOS NUEVOS COMENTEN QUE SE ACABA EL MUNDO Y LOS POEMAS DEBEN SOLTARSE!!!

Y mientras los muertos

Y mientras los muertos
sigan hablando
de las maravillas de estar justamente muertos,
él
con su boca grande
se morderá en el sitio exacto
dónde comenzó su vida.
Entonces,
un disfraz entrará por todo su cuerpo
y las estrellas
brillarán sobre su cabeza
hasta que la noche caiga
como una manzana madura y
él
se esconda de su propia vergüenza
y arroje al mundo sus mentiras,
sus frases de medianoche,
su soledad insalvable,
en ese momento será lo que buscaba,
y comenzará
lentamente
a acomodar su cadáver
delante de su sencilla verdad.

Las hojas de tu árbol

En solo inviernos las hojas de tu árbol
se esparcen como locos perdidos.
Esas locuras
de que veas en un poema
la desnudez del hombre.
¿Quién le dice al sueño que deje de creer?
¿Quién desarma las formas de tu cuerpo?
En las equidistancias digo los silencios
ayer arrastrados por el viento
la boca no me deja callar,
y es esa ausencia de restos
que secan de sangre las heridas.

En celo

De noche en celo
dormiré
en el vientre de la calle
Mudaré
las esquinas
por la aquietada página
de sucias maquetas de amores,
vagaré
hasta el último diablo transparente
que grite
sin lengua ni garganta,
Y cuando comience a llover,
fálicamente
entraré
por la puerta que dudas en abrir
pero
dejas en sombras
entornada.

BUSCO, busco los poemas sueltos que están esparcidos por algún rincón del universo de los blogs. Con esfuerzo pude atrapar (pero eso es una ilusión, ellos nunca se dejan atrapar) tres que espero sean de su agrado, los dos primeros son míos, el último es de ... a ver si adivinan mis queridos poetas sueltos.

EL ARBOL DE MI JARDIN

El árbol de mi jardín es un gato que está toda la noche.
Eso se ve cuando subo la persiana
y doy golpes a los vidrios,
le grito hasta quedar sin voz.
El árbol es un gran animal de ojos verdes.
Tal vez
si solamente escuchara cómo el viento lo hace ronronear me podría quedar en silencio.

EL PUNTO

EL AMOR
SE VA EN UN PUNTO
SIN DESPEDIRSE,
SOLO SE DA VUELTA
CUANDO LA SOLEDAD ACOMPAÑA,
CUANDO EL OJO MIRA PARA ADENTRO,
CUANDO EL PUNTO SE HACE MÁS OSCURO
Y MÁS GRANDE
Y PARECE APLASTARNOS
Y NO LO HACE,
Y DESEAMOS QUE OTRA VEZ,
EN POCO TIEMPO
DESAPAREZCA ESE PUNTO
Y EL AMOR VUELVA
SIN SALUDAR.

POEMA . AUTOR ?

Quisiera hablar de la vida
Pues esto es la vida este aullido,
este clavarse las uñas en el pecho,
este arrancarse la cabellera a puñados,
este escupirse a los propios ojos,
sólo por decir, sólo por ver si se puede decir:
es que soy yo? verdad que sí?

Vibra el silencio como un misterio infinito en las montañas. Se
despoja de las inquietudes de los tenues personajes que la deambulan, dejando un vacío incongruente.
La soledad se refleja en los fantasmas del silencio, duerme en el rostro de las pequeñas angustias desparramadas, como un sol que no quiere dejar el día extinguido.
Ellos desnudan su aparente corazón piadoso, hasta quedar exhaustos en medio del comienzo de cada día. En ese momento de pausa, se inundan los cuerpos de los niños desenterrados de la insidiosa necesidad de vivir, que se mueven con ganas de ser perdonados por el espíritu de la montaña que los acuna. Y los recibe en su seno cordial y áspero a la vez. Temen no recibir el miedo natural del hombre, de la congoja ante la muerte, de las repetidas resurrecciones que, como un viento que no debe morir, se instalan en las sábanas de las costumbres humanas.
Y en las que meditamos desde nuestro incierto camino, desde el nacimiento de la primer sombra.
El silencio pende su grito de la garganta de cada mujer que espera la llegada de su hijo. Verterá sangre de la misma fuente, forjada en la esperanza de tocar al llamador universal que cuelga desde el cielo.
Hay una comodidad en la supuesta quietud del silencio, del antiguo movimiento de las agujas del reloj, de las gotas de lluvia sobre las techos humildes. En ese lugar existe cada futuro hombre. Y cada futuro hombre libera su pecho en dos perfectas mitades para que la soledad, ahora presente, siempre nueva, extraiga la pulpa de esos pares de frutos, para pesarlos en la balanza del Dios que se vislumbra en las estrellas.
En esa inmensidad apesadumbrada y espectral. En ese saber que la ignorancia y el deseo por el último interrogante nos iguala.
Y al mismo tiempo, nos hace imaginar ser una voz apasionada que puede decir al oído, con la mano como un gran muro para que el sonido no se pierda, hay un silencio que escucho, en la vida sufriente que renace.

EN EL JARDIN DE LA POESIA

Una fresca mañana de abril de 1821, nace Charles Pierre Baudelaire en París, Francia. Hijo de un sacerdote que habiendo abandonado los hábitos durante la revolución, luego se negó a retomarlos, pero que sólo sobrevivió al pequeño, seis años. Esto generará en la precoz mente de Charles una profunda crisis que será tema recurrente en su obra posterior.
Una obra creada a partir de las peculiares características de su personalidad.
Contradictorio, retraído, ácido en los comentarios, dueño de una imaginación llevada hasta el límite, el “poeta Maldito “por excelencia buscó amalgamar la pasión del amor con su visión amarga y dolorosa de la vida, tanto que lo llevó a decir “sería interesante ser víctima y verdugo a la vez”.
Sus trabajos se desarrollaron en múltiples facetas (poesía en verso y en prosa, traducción, crítica, ensayo, estudios de arte), en los que su talento se movió de manera notable.
En 1845 publica la crítica de arte “Salón de 1845” y el soneto “A una dama criolla”, pero recién diez años después en una revista literaria de la época aparecen 18 poesías con el título de “Las Flores del Mal”, lo que le acarrearía el prestigio por su forma desgarrada poética aunque conjuntamente el escándalo al ser acusado de inmoral y de atentar con las buenas costumbres. Es llevado a proceso penal, sentenciándolo el tribunal a pagar una fuerte multa y la prohibición de editar seis de esos poemas a futuro.
En 1856 traduce los cuentos de un escritor de Baltimore, Edgar Allan Poe. Un año más tarde publica una segunda compilación de este autor, logrando cautivar a miles de lectores del gran Poe.
Se editan entre 1859 y 1861 varias críticas de arte, poemas en prosa, poesías y artículos que muestran el maravilloso fluir creativo de Baudelaire.
1864 es el año en el que recibe la gran admiración de la nueva generación de poetas franceses, entre quienes figuran Rimbaud, Mallarmé y Verlaine, pero su salud mental se deteriora paso a paso hasta que a los 46 años de edad muere en una clínica de su ciudad natal.
Admirado luego por poetas de todas partes del mundo, su poesía es el conocimiento de lo perverso que se esconde detrás de la naturaleza, de la afirmación de una melancolía engendrada por la necesidad de un ideal y de una aspiración en trascender mediante la palabra.
Desde “Las Flores del Mal” recogemos el siguiente fragmento.

...“y el sol, que fluía soberbio por la tarde,
y desde le vidrio en el que su haz se estrellaba
parecía un gran ojo que abría, curioso
el cielo
para espiar nuestras cenas largas y calladas,
mientras tendía generoso sus hermosos
reflejos de cirio
por el mantel frugal y las cortinas
de sarga”...

El 25 de septiembre se cumplieron 37 años de la desaparición de la poeta argentina, que quebró la poesía latinoamericana con su estilo creativo tan difícil de encuadrar en alguna corriente literaria.
Alejandra Pizarnick, atrapó elementos metafóricos del surrealismo, pero sin la elaboración espontánea del poema y sin la sobrecarga de los puntos oníricos, que sí son esenciales en el movimiento creado por André Bretón.
Ella, durante su corta vida, diseminó por la página en blanco un lenguaje basado en la búsqueda permanente y sin renuncias de la palabra, de la palabra que la libere del justificar su existencia, como tratando de escapar a la asfixia de decir lo que no puede decir, y allí justamente, estaría el origen de sus pequeños fuegos como le gustaba llamar a sus poemas.
“En la jaula del tiempo, la dormida mira sus ojos solos”, dice en uno de sus poemas y es muy elocuente su errar vagabunda por la vida, su necesidad de encontrar el alma que, en el descanso del sueño, le permita torcer los barrotes por los que se ve prisionera. “En mí el lenguaje es siempre un pretexto para el silencio”, y ese silencio es quizás, la llave para abrir todas las cajas que en su pecho guardaban su deseo interior por recorrer el camino que le fue concedido por el destino. Desde los primeros años, ella sintió ser un alma convidada por la tristeza y el desamparo, y como en un torbellino, su existencia fue viajando para desencadenar una poesía personal, que poco a poco iba llegando al cruce con la ansiada muerte. Podemos notar en sus escritos una temática desprovista de ejes sociales, de religiosidad; en cambio son claras sus interrogaciones acerca de su posición en el mundo que le es ajeno e impropio.
En un epígrafe del poema “La jaula”, se logra vislumbrar el sentimiento que la acorralaba invariablemente, “Sobre negros peñascos se precipita, embriagada de muerte, la ardiente enamorada del viento”, en el primer verso hay una constante en su temática, la negritud, la oscuridad como ambiente a su alrededor; en el siguiente, la muerte, que en su caso parece estar presente en cada movimiento y acto, y el verso final, en el que la pasión de su escritura la lleva a mezclarse con el viento que le cierra los ojos y la libera.
No obstante, en sus últimos años, el lenguaje que la salvaba de su penosa vida deja de resultarle coherente y se torna falto de estructura, el silencio ahora la agobia y el suicidio como alternativa se le presenta con más fuerza. Revela ante sus íntimos, el temor por no poder olvidar que su vida está anudada con su poética y que para ello el quitarse la vida es la necesidad que reemplace su tempestuosa y salvaje escritura. Envuelta en la inercia del abandono, en las sombras negras que presagió tantas veces, un 25 de septiembre se suicida en su departamento.
Entre las obras más interesantes podemos citar, “Árbol de Diana”, “Los Trabajos y las Noches”, “El Infierno Musical”, “Extracción de la Piedra de la Locura” y “Textos y Sombras”. Esta lila se deshoja. Desde sí misma cae y oculta su antigua sombra. He de morir de cosas así.

DE LOS DEMONIOS DE LA POESÍA

CADA vez que descubro un buen poema tengo la necesidad de saber quién está detrás de esa fantasía de palabras. Resulta un acontecimiento, una iluminación, esa pequeña magia consistente en la lectura de una simple poesía cargada del poder extraordinario, que llevan exclusivamente las buenas poesías.
Y es imprescindible tener la capacidad de interpretación suficiente, para poder captar el sentido, la fuerza interior, la tensión que el poeta trató de dar. Hay que estar debidamente preparados. No cualquiera tiene ese sexto sentido en su cuerpo, en su visión. El poema viene a nosotros como un amor que uno no espera, como esa sorpresa que desarma nuestros esquemas estructurados.
El poeta es un Dios en su mundo, un ser que puede lograr el giro inesperado, la emoción lúdica, el desconcierto. Y desde esa posibilidad nace la extraña conjunción, el puente sensible que se tiende entre él y el lector. Una unión cimentada en la imaginación que durará toda la vida.
Un poema nos dura toda la vida.
Esto es inexplicable y necesitaría quizás rollos y rollos de papel para tratar de dar una idea vaga y que roce la comprensión. Como así no se pueden entender las razones de un beso o de una renunciación, así es fútil el desentrañar el misterio que conlleva una poesía.
Mi humilde opinión es que para leer un poema hay que simplemente querer leerlo, tener las ganas de sumergirse en esa comunicación silenciosa. Es probable que entender una poesía nos lleve una vida, o que nunca podamos desenmascarar su significado, pero el sólo hecho de que nos guste y nos transmita un momento de goce, ya es suficiente.
Como decía un poeta francés “Toda poesía es una locura retocada”.
Y como para ejemplificar lo anterior que mejor que un poema de Henri Corbin.

“Y la estrella viaja con sus piernas de fuente pura”

POEMAS SUELTOS POR ALGUN LADO

Estos son mis primeros poemas en el blog, no buscan ser mi identidad ni el resumen de mi poética, son solamente poemas que me gustan y quisiera compartirlos y comentarlos con ustedes. Espero los suyos o simplemente su opinión sobre cualquier tema del arte en general.



Y mientras los muertos

Y mientras los muertos
sigan hablando
de las maravillas de estar justamente muertos,
él
con su boca grande
se morderá en el sitio exacto
dónde comenzó su vida.
Entonces,
un disfraz entrará por todo su cuerpo
y las estrellas
brillarán sobre su cabeza
hasta que la noche caiga
como una manzana madura y
él
se esconda de su propia vergüenza
y arroje al mundo sus mentiras,
sus frases de medianoche,
su soledad insalvable,
en ese momento será lo que buscaba,
y comenzará

lentamente
a acomodar su cadáver
delante de su sencilla verdad.


Las hojas de tu árbol
En solo inviernos las hojas de tu árbol
se esparcen como locos perdidos.
Esas locuras
de que veas en un poema
la desnudez del hombre.
¿Quién le dice al sueño que deje de creer?
¿Quién desarma las formas de tu cuerpo?
En las equidistancias digo los silencios
ayer arrastrados por el viento
la boca no me deja callar,
y es esa ausencia de restos
que secan de sangre las heridas.
En celo

De noche en celo
dormiré
en el vientre de la calle
Mudaré
las esquinas
por la aquietada página
de sucias maquetas de amores,
vagaré
hasta el último diablo transparente
que grite
sin lengua ni garganta,
Y cuando comience a llover,
fálicamente
entraré
por la puerta que dudas en abrir
pero
dejas en sombras
entornada.

Espero que compartan conmigo sus gustos sobre arte y otras cuestiones. Recibo poemas o microcuentos para comentar y disfrutar juntos.

poemas

Este es mi primera comunicacion en el espacio de un blog. Iré entrando poemas. pequeños cuentos y otros escritos que me gustaría que comenten. Espero sus visitas amigos de la literatura y el arte.