tag:blogger.com,1999:blog-55911083409489806432024-03-05T03:49:44.405-08:00LA INCREIBLE HISTORIA DE ANTOINE DELLA MERDEBLOG EN EL QUE SE TRATA DE CONTAR DE LA FORMA MAS ACERTADA Y REAL LA VIDA DE ESTE PERSONAJE QUE VIVE EN LA ARGENTINA.GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-21070492118355688732010-09-05T15:37:00.000-07:002010-09-05T15:42:35.472-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5EmVn9gTUCGNwQQvhXOfJtnTA6D3p5t6j_GyBX0xQOpG30XRkCNICzA8RI0UHiCdkVI8vX05vAf0G7k2OnhvmhNNMpNcql7rKjLRnXm08_yZVY34ImNjXZBwzhdu1jxXtNsIDVDhyfiI/s1600/20090602165507-pajaros-5%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5513563541005152802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 267px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5EmVn9gTUCGNwQQvhXOfJtnTA6D3p5t6j_GyBX0xQOpG30XRkCNICzA8RI0UHiCdkVI8vX05vAf0G7k2OnhvmhNNMpNcql7rKjLRnXm08_yZVY34ImNjXZBwzhdu1jxXtNsIDVDhyfiI/s320/20090602165507-pajaros-5%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">3 HAIKU</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#3333ff;"></span></div><br /><div></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">Canta pájaro<br />tu voz en el silencio<br />ha florecido.<br /><br /><br />El rayo de sol<br />en el ojo del niño<br />asoma al cielo.<br /><br /><br />La luna besa<br />el árbol en la noche<br />con su luz plata.</span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-31083221059676611562010-08-23T16:25:00.000-07:002010-08-23T16:36:53.246-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3rPTUJMvBae-tUXSbI56mKl_vTjocDi_1TjEBxqHdeuJSH8Q2sDdY3PwNOh_2tgzpmGt1SW650CtbvXu1YulWQjLhFYS8pcrxCjEUlx6ulP_OXKXeeQCXyswcyH8Nu8LzHoAwCDHoK_g/s1600/images%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508753423089396434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 87px; CURSOR: hand; HEIGHT: 124px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3rPTUJMvBae-tUXSbI56mKl_vTjocDi_1TjEBxqHdeuJSH8Q2sDdY3PwNOh_2tgzpmGt1SW650CtbvXu1YulWQjLhFYS8pcrxCjEUlx6ulP_OXKXeeQCXyswcyH8Nu8LzHoAwCDHoK_g/s400/images%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:180%;color:#66cccc;">Sylvia Plath</span></div><br /><div><span style="color:#66cccc;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66cccc;">La Ternura del Huerto de Escoria Cuando por cierta evidencia, libre o ajustada, se está en el vértice, la vida y la expiración es la idéntica frustración. Establecidos males, en mixtura con comprobados contornos, logran trasladar a cualquier persona a un sino irremediable, admirable: el término de cualquier esplendor, el de la pasión y el del padecimiento; el germen y los vestigios se unen en una misma pócima.Para insinuar una desnuda parte de la poesía de Sylvia Plath, es considerable poseer conocimiento de aquella otra parte de su vida que se relaciona con esta originaria. Si somos justos la suya es una poética para pensar más que para complacerse por su belleza literaria, cabe señalar la profusión de imágenes paradójicas, de paralelos sensorialmente asimétricos, que en el muestrario de su labor establecen de Plath esa ternura que en el huerto de la escoria , sobresale para quedar expuesta.Confinando lo consabido y extrínsecamente de una lingüística y un glosario presuntuosos, la reproducción autobiográfica de unidad de sus poemas, enclaustra un específico afán que está ceñidamente enlazado a un acontecimiento preciso del día en el que la escritora esboza su trabajo.De los escenarios retratados por Sylvia Plath, concluimos una impresión, un momento de coraje, lo que se conoce y lo que se desconoce. Pero, es ineludible comunicarse con esos resquicios de su vida para estar al corriente de su poesía. </span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66cccc;">A continuación uno de sus últimos poemas .</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#3366ff;"></span></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">Piedras y rosas</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;"></span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">Deseabas con locura la calma</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">de una muerte que alejaste durante horas-</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">-con el cuerpo de una mujer para tu jarrón, </span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">botijo, urna...</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">fuiste el terciopelo rojo de una rosa ansiosa,</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">floreciendo en su anhelo</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">por volver a la tierra.</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">Ahora yaces bajo una lápida-</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">-quieta, más allá del frío,</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">más allá de los voltios azules, </span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">más alláde tu luna pertubadora.</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">Fuiste una fuente</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">erguida para su caída. </span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">Y tus ojos</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">dos oscuras piedras de silencio,</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">desbordándose en un océano</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">de verso profundo.</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">Ahora los huesos de tu cuerpo yacen quietos,</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">areniscos. </span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">Y tus dientes permanecen</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">silenciosos, como guijarros pacíficos,</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">más allá del bombardeo de las olas insistentes.</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">Y tú flotas en la blancura</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">de tu madre huesuda, que con lágrimas</span></em></div><br /><div><em><span style="color:#33ccff;">ha puesto estrellas en las cuencas de tus ojos.</span></em></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#3366ff;"><em></em></span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-68816773386481758922010-08-17T14:17:00.000-07:002010-08-17T14:30:36.397-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgPYNkoQLjcVTDUPBeq0MCWhRqtEvmFty-c7aMfoLRnmKeY26j9PYt76myqcnUfzhNsHQWqyHL8yDjvsFPR04xQQMHtn9xX8L9E2yKxr82UFX9ThwGLCHYLuhBbO4OFyzmKVgSAV2IlgY/s1600/bogdanhoda100800013%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5506494357738950514" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 168px; CURSOR: hand; HEIGHT: 106px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgPYNkoQLjcVTDUPBeq0MCWhRqtEvmFty-c7aMfoLRnmKeY26j9PYt76myqcnUfzhNsHQWqyHL8yDjvsFPR04xQQMHtn9xX8L9E2yKxr82UFX9ThwGLCHYLuhBbO4OFyzmKVgSAV2IlgY/s400/bogdanhoda100800013%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:180%;color:#ffcc66;">DE TU VIENTRE</span></div><br /><div><br /><span style="font-size:130%;color:#ffcc66;">Tu vientre desaparece<br />con ese último aliento de hotel y espuma,<br />muchas esperas atadas<br />a los instantes de quererse y arrobarse<br />en pequeñas horas ajenas<br />entre ese límite de la maldad y el sueño.<br />Desaparecemos y otra vez afuera<br />la multitud es un mar de ojos perdidos en soledad,<br />es quizás la natural arrogancia<br />de violetas silvestres en las manos.<br />¿Durante qué primavera nos conocimos?<br />¿Fue la de la lluvia,<br />o la de la desaparición de tu vientre?<br />¿En que vulgar rincón dijimos necedades<br />y palabras de las que pronto nos arrepentiríamos?<br />La lluvia es lluvia me dijiste entre humedades,<br />yo solamente te miré a los ojos fríos y callé.</span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-65534610292262445652010-08-10T15:58:00.000-07:002010-08-10T16:02:43.970-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg36Sq_8OOoRsF5zJT0ERfmu_30ppd5LJoPn8b2D4Va04WONSh9d91rpLrEmzY177fsbyUuC-I1_8z9lilYpZ-cvBnzNX6yfv4Du-M3QXfpMwx1Y1p-IqasPQX8vOd4GJhjtfVq2QrZLmA/s1600/5-5-dibujos-colorear-alicia-pais-maravillas%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503920527056718866" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 350px; CURSOR: hand; HEIGHT: 272px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg36Sq_8OOoRsF5zJT0ERfmu_30ppd5LJoPn8b2D4Va04WONSh9d91rpLrEmzY177fsbyUuC-I1_8z9lilYpZ-cvBnzNX6yfv4Du-M3QXfpMwx1Y1p-IqasPQX8vOd4GJhjtfVq2QrZLmA/s400/5-5-dibujos-colorear-alicia-pais-maravillas%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div><span style="font-size:180%;color:#66ffff;">ALICIA EN EL PAIS DE LAS MARAVILLAS</span></div><br /><div><span style="font-size:180%;color:#66ffff;"></span></div><br /><div><span style="color:#66ffff;"></span></div><br /><div><span style="color:#66ffff;"></span></div><br /><div><span style="color:#66ffff;"></span></div><br /><div><span style="font-family:verdana;color:#66ffff;"></span></div><br /><div><span style="font-family:verdana;color:#66ffff;">Un libro hermoso es una victoria ganada en todos los campos de batalla del pensamiento humano”. Balzac<br />Un dos de agosto de 1865 se publicó “Aventuras de Alicia en el País de las Maravillas” en Inglaterra. Su autor se llamaba en realidad Charles Lutwidge Dodgson pero su seudónimo era Lewis Carroll. Había nacido en 1832 en Manchester y era el primero de once hermanos.<br />A los 13 años de edad juntó en un pequeño libro, una serie de trabajos basados en historias infantiles, que servirían como inicio de su obra más famosa.<br />En 1846 montó en su casa espectáculos de marionetas para deleite de su familia, y continuó escribiendo relatos de especial imaginación. En 1851 ocurrió un penoso hecho como fue la muerte de su madre, analistas y críticos de su vida y obra ven en ese lamentable episodio, la tendencia a retroceder en su mente a la maravillosa época de su niñez. A partir de ese momento Dodgson comenzó a estudiar con obsesión matemáticas mientras escribía para revistas y periódicos, cuentos y poemas cómicos. En 1856 conoció a la familia Liddell con quién lo uniría una intensa relación, sobretodo con una de sus hijas, la pequeña Alicia de tres años.<br />En 1862 en ocasión de un viaje en barca por el río Támesis, en compañía de las tres hijas del matrimonio Liddell, Dodgson ya conocido en un círculo íntimo como Carrol, improvisó la historia de Alicia bajo la tierra. Alicia le pidió a su amigo que llevara al papel esos relatos, por lo cual un tiempo después y en forma manuscrita, Carrol le regaló un volumen ilustrado por el mismo.<br />Tres años luego, finalmente con el apoyo de varios amigos, publicó el libro que lo convertiría en un escritor mundialmente conocido. En esa exquisita obra, su visión motivó el entusiasmo de millones de niños, ávidos de apresar el sentido y las imágenes de seres hasta entonces poco y nada desarrollados. Muchos hoy en día lo ven como al pionero del surrealismo y del dadaísmo, mezcla de absurdos y construcciones inconscientes. Otros reflejan un juego interpretativo de enormes disparates y situaciones inverosímiles.<br />Sin ninguna duda podemos afirmar que sólo una personalidad como la de Dodgson podía llegar a plasmar en forma tan excelente la historia de Alicia en ese lugar único. Una gran dosis de melancolía y nostalgia navega por sus páginas, entrelazadas con la imperiosa necesidad del autor de mostrar a los adultos, la magia de los primeros años libres de pecado. Quizás era su forma de combatir su terrible timidez delante de las personas como él, quizás su desenvoltura junto a los niños le haya servido como sostén a su angustiosa vida.<br /><br />“Cada uno se disfraza de aquello que es por dentro”. Chesterton</span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-34799103292432542642010-08-09T14:31:00.000-07:002010-08-09T14:38:45.107-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIwm4l33QZFKbNgU1M5OrqxhKfprs3Er7-3bp5O6_cg5NTRrK4VOPBewsXEDxDMdjmsotydTi25ITSZgEmnem9kO4DuyfZkCjKOR0n54AgOn5y9nVgxWelkyypH3CgJzC2HtX_kUm6fd0/s1600/vino%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503527770232766994" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 244px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIwm4l33QZFKbNgU1M5OrqxhKfprs3Er7-3bp5O6_cg5NTRrK4VOPBewsXEDxDMdjmsotydTi25ITSZgEmnem9kO4DuyfZkCjKOR0n54AgOn5y9nVgxWelkyypH3CgJzC2HtX_kUm6fd0/s400/vino%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#66cccc;"><span style="font-size:180%;">MICRORRELATOS TEMA EL VINO</span></span></div><br /><div><span style="color:#66cccc;"><span style="font-size:180%;"><br /></span><br /></span><span style="font-size:130%;color:#66cccc;">SILENCIO<br />La hija del emperador, con una copa de vino espumoso en la mano, abrió la puerta del espacioso salón y miró uno a uno a los invitados de sus padres. Frunció el entrecejo inarmónicamente y por unos segundos el silencio fue interminable.<br />Luego eructó.<br /><br />TRABAJO A MEDIAS<br />El viejo taxidermista despertó esa mañana cerca de las nueve. Miró las botellas de vino tiradas sobre la alfombra. Luego de levantarse subió las escaleras hasta su pequeño taller. Una vez dentro contempló como un pobre conejo movía su cabeza y sus ojos desesperados, mientras su cuerpo permanecía totalmente inmóvil.<br /><br />LEYENDA<br />Todos en la región riojana, conocen la verdadera historia por la que miles de ancianos no deben dejar de producir el mejor vino para ofrendar la décima parte cada comienzo de cosecha, al monstruo de tres bocas. Es un secreto que ningún riojano se atreve a revelar.</span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-29594126727234378822010-08-05T13:42:00.000-07:002010-08-05T13:51:07.766-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk4zEzpDKSw7vaEkXVs-UpSyWAuKOzz4a57WbIBr24c1oynHUPQ513G3BSMajIiPRaNwO8hcQkpHFQ93lh4Mx_QB4XHXTvDYlNqcxj-9C3uzoZSnkQ7Mj14v4aL-DCY8k5rgP2rdYyAjE/s1600/51Taramundi_8%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5502031178404236834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 100px; CURSOR: hand; HEIGHT: 75px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk4zEzpDKSw7vaEkXVs-UpSyWAuKOzz4a57WbIBr24c1oynHUPQ513G3BSMajIiPRaNwO8hcQkpHFQ93lh4Mx_QB4XHXTvDYlNqcxj-9C3uzoZSnkQ7Mj14v4aL-DCY8k5rgP2rdYyAjE/s400/51Taramundi_8%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#66ff99;"><span style="font-size:180%;">PRIMER DIOS<br /></span><br /></span><span style="font-size:130%;"><span style="color:#66ff99;">El hombre<br />del primer Dios<br />borrará sus caníbales de<br />amor perdido<br />y como un santo de estampita<br />quedará<br />en la cómoda de los recuerdos<br />que ella juntaba ayer<br />entre las páginas de Vallejo.<br /><br />Atrás del espejo<br />guardará lágrimas y sueños,<br />será tan inocente<br />ante la sombra de los difuntos<br />en llamas,<br />en pequeñas llamitas,<br />que su nombre será vacío<br />solo un trapo de grasa y aceite </span></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"><span style="color:#66ff99;">embebido por el olvido</span>.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#33cc00;">JULIANO</span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-66187281993963691852010-08-03T14:05:00.000-07:002010-08-03T14:14:18.810-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK0SN0MtHTDnV8LYDBZe6E9TYrIElpCUVT5uN5c-2GQmJ1sVHnHniPCWKMCWkioEBZ-gBaZR4nYYQJMnNDpME77qroCnhC6TJLXmSQ97iu_yrANWwLg-4wkgzONYI0NFexGt27Kf4tPJQ/s1600/images%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5501294313168874786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 184px; CURSOR: hand; HEIGHT: 196px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjK0SN0MtHTDnV8LYDBZe6E9TYrIElpCUVT5uN5c-2GQmJ1sVHnHniPCWKMCWkioEBZ-gBaZR4nYYQJMnNDpME77qroCnhC6TJLXmSQ97iu_yrANWwLg-4wkgzONYI0NFexGt27Kf4tPJQ/s320/images%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:trebuchet ms;color:#66ff99;"> MICRORRELATO</span><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66cccc;"><span style="font-size:180%;">LIBERTAD DE EXPRESIÓN<br /></span><br />Un prestigioso periodista de Inglaterra divulgó, por radio y en su columna dominical del diario con mayor tirada, una cadena de investigaciones sobre el pensamiento de los ciudadanos sobre el sexo virtual y sobre las perversiones referidas al mismo tema. Lo inusual fue que las opiniones estaban acompañadas de las fotos de cada encuestado. Esto significó la indignación de las personas afectadas que pidieron un resarcimiento por haber sido engañados vilmente. El más encolerizado resultó ser un ex consejero de facultad que presentó una demanda inculpando al periodista de “originar acontecimientos miserables y delictivos”. El periodista negó las acusaciones y solamente organizó un concurso de frases ingeniosas con juguetes sexuales como premios en base a las respuestas de las encuestas.<br />Todos quisieron ganar los premios y pronto el incidente quedó como una anécdota. </span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-47481266933908764552010-07-30T12:56:00.000-07:002010-07-30T12:59:53.740-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidsJqtkSCku-HU5CnTStHZfadvElTzDFwjok6Q0HuhGflow3b4vOgz7dERa82_8QoopGxUi9Qwj9wdN2iD89subaQhW9Sm_b-456v36S3eBIKKZyum1eFEsV7MB76LeceUtVMHAj_E7LY/s1600/0-imagenes-trenes%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5499791427581397346" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidsJqtkSCku-HU5CnTStHZfadvElTzDFwjok6Q0HuhGflow3b4vOgz7dERa82_8QoopGxUi9Qwj9wdN2iD89subaQhW9Sm_b-456v36S3eBIKKZyum1eFEsV7MB76LeceUtVMHAj_E7LY/s320/0-imagenes-trenes%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ffcc66;"><span style="font-size:180%;"><strong><strong>MICRORRELATO : EL MELODRAMA</strong></strong><br /></span><br /><span style="font-size:130%;">El melodrama del engañado que pudiendo seguir su vida rutinaria prefirió arrojarse a las vías del tren esa cruel mañana de invierno en que recibió la noticia de su amigo y al final no quiso o no pudo, o no... Tal vez fue demasiado incrédulo y dudó tremendamente, y supuso que la noticia por mensaje de texto había sido errónea, entonces sin mediar pensamiento, y a medida que el tren se acercaba, tuvo la visión mística de volar delante de la máquina, creer en ella, y como todo melodrama, el guarda de la estación lo empujó de una vez por todas cansado de tantas indecisiones. </span></span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-74642991398279620662010-07-27T15:19:00.000-07:002010-07-27T15:27:58.469-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5sKFcabM4Xp_A6j9ypdaX-assFmx_MPKnqCEMrCl06YDgX41mw0HR0HnKzx2nDu0UeHAXyvcBquM9q2XgmUD6VTTXo-gbR_SHNX6BANRhDU7byA458nBniQmqT65A6K0fJVhDMW-wkdc/s1600/teiller%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498716368404456386" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 163px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5sKFcabM4Xp_A6j9ypdaX-assFmx_MPKnqCEMrCl06YDgX41mw0HR0HnKzx2nDu0UeHAXyvcBquM9q2XgmUD6VTTXo-gbR_SHNX6BANRhDU7byA458nBniQmqT65A6K0fJVhDMW-wkdc/s200/teiller%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div><span style="font-size:180%;color:#66ffff;">JORGE TEILLER</span></div><br /><div></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">La lectura en ocasiones, nos deja ante joyas de la literatura, como es el disfrutar de este poeta chileno que, sin lugar a dudas, alcanzó los límites de la imaginación en cada uno de sus poemas.Su poesía nace de la nostalgia, de la ingenua noción de paraíso perdido, el cual es abandonado hasta llegar a un borde de ensueño. La realidad se funde con espacios oscuros y secretos en donde la intemporalidad se manifiesta vivazmente. Originalidad, experiencia viva que lo introdujo en la categoría de uno de los grandes de la poesía latinoamericana. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;"></span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos callan. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">El amor es el silencio más fino, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">el más tembloroso, el más insoportable. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos buscan, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">los amorosos son los que abandonan, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Son los que cambian, los que olvidan. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Su corazón les dice que nunca han de encontrar, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">no encuentran, buscan. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos andan como locos </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">porque están solos, solos, solos,</span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">entregándose, dándose a cada rato, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Llorando porque no salvan al amor. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Les preocupa el amor. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos viven al día, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">no pueden hacer más, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">No saben. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Siempre se están yendo, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Siempre, hacia alguna parte. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Esperan, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">No esperan nada, pero esperan. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Saben que nunca han de encontrar. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">El amor es la prórroga perpetua, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Siempre el paso siguiente, el otro, el otro. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos son los insaciables, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los que siempre- ¡qué bueno!- han de estar solos. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos son la hidra del cuento. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Tienen serpientes en lugar de brazos. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Las venas del cuello se les hinchan </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">También como serpientes para asfixiarlos. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos no pueden dormir </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Porque si se duermen se los comen los gusanos. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">En la oscuridad abren los ojos </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Y les cae en ellos el espanto. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Encuentran alacranes bajo la sábana </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Y su cama flota como sobre un lago. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos son locos, sólo locos, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Sin Dios y sin diablo. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">A cazar fantasmas. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Se ríen de las gentes que lo saben todo, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">de las que aman a perpetuidad, verídicamente, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">De las que creen en el amor </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">como una lámpara de inagotable aceite. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos juegan a coger el agua, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">a tatuar el humo, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">A no irse. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Juegan el largo, el triste juego del amor. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Nadie ha de resignarse. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Dicen que nadie ha de resignarse. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos se avergüenzan de toda conformación. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">la muerte les fermenta detrás de los ojos, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">y ellos caminan, lloran hasta la madrugada </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">En que trenes </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">y gallos se despiden dolorosamente. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Les llega a veces un olor </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">a tierra recién nacida, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">a mujeres que duermen </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">con la mano en el sexo, complacidas, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">A arroyos de agua tierna </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">y a cocinas. </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">Los amorosos se ponen </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">a cantar entre labios una canción no aprendida, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">y se van llorando, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">llorando, </span></div><br /><div><span style="color:#99ffff;">La hermosa vida.<br /></span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-73917668581159634812010-07-25T05:25:00.000-07:002010-07-25T06:45:49.197-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN6aEokBcR-NM1ZUKj0IwQOTShoZWjDuK5MJFlxilTXFAA8NaMunaMd-5yKbHDF-P8TIyEsMNZHcGeUG2lW0ttIV1nKHdXcDBRu8c42_gLBlfP0MpluTWrSuPXd7vo3JaJrZEwoIYIgWQ/s1600/gl_oliverio_fotos_07_thumb%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5497838910326953762" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 72px; CURSOR: hand; HEIGHT: 84px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN6aEokBcR-NM1ZUKj0IwQOTShoZWjDuK5MJFlxilTXFAA8NaMunaMd-5yKbHDF-P8TIyEsMNZHcGeUG2lW0ttIV1nKHdXcDBRu8c42_gLBlfP0MpluTWrSuPXd7vo3JaJrZEwoIYIgWQ/s200/gl_oliverio_fotos_07_thumb%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#66ff99;"><span style="font-size:180%;">OLIVERIO GIRONDO</span>: YO NO TENGO UNA PERSONALIDAD, SOY UN COCKTAIL, UN CONGLOMERADO.</span></div><br /><div><span style="color:#66ff99;"></span></div><br /><div><span style="color:#66ff99;">Poeta argentino nacido en 1891. Siendo adolescente viajó a Inglaterra y Francia para estudiar. A los 19 años regresó al país, pero luego de hablar con sus padres viajó nuevamente al continente europeo. Así recorrió Francia, Inglaterra, Italia, España, Bélgica, Egipto y Marruecos. En esos años tomó contacto con las corrientes vanguardistas y ya en Argentina fue el principal potavoz de esos movimientos de avanzada.<br />En 1932 lanzó a la venta su libro Espantapájaros organizando una audaz y sin precedentes experiencia publicitaria: durante quince días paseó por las calles de la ciudad con un enorme espantapájaros sobre una carroza tirada por seis caballos y conducida por lacayos. La edición se agotó en un mes. En ese libro la palabra se niega a asentarse en un solo territorio genérico, los textos suponen una interrogación constante sobre el sentido de la literatura.<br />Viajero infatigable, ciudadano de Europa, debatidor de la literatura, fue el máximo representante de la bohemia patricia porteña. Falleció en su casona palermitana a la edad de setenta y seis años.</span></div><br /><div><span style="color:#66ff99;">Compartimos algunas de sus poesias:</span></div><br /><div><span style="color:#66ff99;"></span></div><br /><div><em><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;color:#66ff99;">Furiosamente</span></em></div><br /><div><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Furiosamente<br />gira<br />sobre un reflejo<br />cae<br />en línea recta<br />afilada<br />blancura<br />asciende<br />ya sangriento el pico<br />sal dispersa<br />apenas línea<br />al caer<br />recta<br />tu mirada<br />sobre esta página<br />disuelta.</span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:180%;color:#66ff99;">Dicotomía incruenta </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Siempre llega mi mano </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">más tarde que otra mano </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">que se mezcla a la mía </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">y forman una mano.</span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Cuando voy a sentarme advierto </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">que mi cuerpo se sienta </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">en otro cuerpo que acaba </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">de sentarse adonde yo me siento.</span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Y en el precise instante </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">de entrar en una casa, </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">descubro que ya estaba </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">antes de haber llegado.</span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Por eso es muy posible </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">que no asista a mi entierro, </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">y que mientras </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">me rieguen de lugares comunes, </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">ya me encuentre en la tumba, </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">vestido de esqueleto, </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">bostezando los tópicos y los llantos fingidos.</span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:180%;color:#66ff99;">El puro no</span></em></div><br /><div><br /><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">El no </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">el no inóvulo el no nonato </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">el noo </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">el no poslodocosmos </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">de impuros ceros </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">noes que noan noan noan y nooan </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">y plurimono noan al morbo amorfo </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">noo no démono </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">no deo sin son sin sexo ni órbita </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">el yerto inóseo noo </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">en unisolo amódulo sin poros </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">ya sin nódulo ni yo </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">ni fosa ni hoyo </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">el macro no </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">ni polvo </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">el no más nada </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">todo </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">el puro no </span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">sin no.</span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:130%;"></span></em></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-24189564471963609122010-07-23T17:09:00.000-07:002010-08-01T10:36:41.430-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM7GNcHjA7BgqYmg3ZlICJYyJSsu3Xxi5nX2YPJe3Ti1oM4SYTLBT5cTsJVHqDcUd-EPoKEp9gpBp6PRpeW2kDloPRygmTsL-uud9favKJ_H9Q_EG2ftshSi7rqUEL7kQPrGkhjCD29_E/s1600/small_03%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500496725484699746" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 120px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM7GNcHjA7BgqYmg3ZlICJYyJSsu3Xxi5nX2YPJe3Ti1oM4SYTLBT5cTsJVHqDcUd-EPoKEp9gpBp6PRpeW2kDloPRygmTsL-uud9favKJ_H9Q_EG2ftshSi7rqUEL7kQPrGkhjCD29_E/s320/small_03%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ffcccc;"></span><span style="color:#ffcccc;"><span style="font-size:180%;">DEBERÍAMOS ELEGIR NUESTRA MUERTE</span></span></div><br /><span style="color:#ffcccc;"><span style="font-size:180%;"><br /><div><br /></span><br /><span style="font-size:130%;">Deberíamos elegir nuestra muerte, así como elegimos los amigos, la música que escuchamos, el almuerzo, o simplemente la cosa más cotidiana.<br />Deberíamos tener muchas y variadas opciones al final de nuestras vidas para así tratar de darle un toque personal y único a ese instante irrepetible al que invariablemente nos dirigimos, ya que somos<br />el personaje principal de nuestra historia; esa emocionante historia en la cual en repetidas oportunidades debemos optar por tal o cual camino y en la que en incontables veces no reparamos en las consecuencias de nuestras determinaciones, sería un gran broche final el poder decidir la forma o el estilo del momento terminante, y obviamente ya que sabemos el resultado de ese designio, no habría que preocuparse por ello.<br />Alguien por ahí elegiría una muerte patética, rayana en lo absurdo, de manera que en el más allá, al recordar el funesto hecho, se pudiera regocijar de tan tragicómica forma de dar el último suspiro.<br />Otro quizás prefiera un deceso de novela, de esos finales de película romántica, en el cual la víctima luego de un apasionado y tórrido romance, vive sus últimos latidos sintiendo el fuego del ardiente amor en su corazón desbordado.<br />Habría de igual modo el que opte por una muerte valiente, después de un acto heroico, o de una acción que despierte asombro y respeto en los demás y que sea ese el punto culminante de una vida vivida con energía y resolución.<br />Semejantemente, quién elegiría morir penosamente, siguiendo un doloroso derrotero y sufriendo el olvido y la tristeza más alta.<br />Podríamos tener la oportunidad de elegir el cómo, pero también el dónde, con quién y en cuánto tiempo de duración, pero seguramente nos estaría vedado el cuándo...<br />Cuándo, sería tal vez la cuestión prohibida, la madeja más difícil de desenrollar, el ojo de la aguja por el que nadie pueda pasar, ya que esa temporal y determinada escena le daría el real encanto a nuestras vidas, sería fundamental no alcanzar el conocimiento de cuándo será el momento definitivo en el que diríamos adiós a este mundo.<br />Pero claro, de ser así, deberíamos despojarnos de nuestras vestiduras, armarnos de otros conceptos de vida, enriquecernos de dimensiones místicas nuevas, perder partes del pensamiento que tuvo en su génesis el hombre, cerrar puertas y ventanas de esos cuartos que también representaron mundos del pasado, hasta dejarse invadir por ese viento abrasador que significaría el saber sobre nuestra muerte.<br />Quién se atrevería en comenzar este juego, o acaso, simplemente en un abrir y cerrar de ojos, estemos a punto de saber ese misterio. La ciencia tendrá la última palabra. </span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw5WSQrifUe08VgdWtkpqXQtrW72gMl323GCsYioPWCjAeiy9-prKktdk4oDX_t287jtnZMICNsYy96SfL0Inl27jTQT6Jlc4ykjSUG-iTDpePfPCTxfuM51YG2zSplZjj7pp0aWfImAE/s1600/Francisco-de-Goya-Entierro-de-la-sardina%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5497266003470003890" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 6px; CURSOR: hand; HEIGHT: 14px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw5WSQrifUe08VgdWtkpqXQtrW72gMl323GCsYioPWCjAeiy9-prKktdk4oDX_t287jtnZMICNsYy96SfL0Inl27jTQT6Jlc4ykjSUG-iTDpePfPCTxfuM51YG2zSplZjj7pp0aWfImAE/s200/Francisco-de-Goya-Entierro-de-la-sardina%5B1%5D.jpg" border="0" /></a></span></span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-90122954057335613192010-07-22T14:33:00.000-07:002010-07-22T14:59:27.702-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0NVUE0plA_rZC2N6LaODAiqNW8WGJZNMW0q1gKweqO_x6xGjNcHnpLqYbloJWrfrW1qC_6njo4sS5XEjohFLiXngGje7zXQ-Lp4JIA7KzB0SvR5c9kZMNcoNVPxaRctS4zRoe4tMgh4M/s1600/_1219841_010314macca150%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5496853546264858466" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0NVUE0plA_rZC2N6LaODAiqNW8WGJZNMW0q1gKweqO_x6xGjNcHnpLqYbloJWrfrW1qC_6njo4sS5XEjohFLiXngGje7zXQ-Lp4JIA7KzB0SvR5c9kZMNcoNVPxaRctS4zRoe4tMgh4M/s200/_1219841_010314macca150%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:180%;color:#66ffff;">PAUL MC CARTNEY, TANTO QUE DECIR</span></div><br /><div><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:180%;color:#66ffff;"></span></div><br /><div><span style="color:#66ffff;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;">Como podríamos definir a una persona que se destacó como músico, poeta, cantante, y por sobre todo como un ícono de la música a partir de mediados del siglo XX.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;">Seríamos injusto que obviásemos su incursión por la pintura. Seríamos incorrectos si sólo dijiésemos que toda su fama la logró gracias a su participación en el grupo musical más grande de la historia.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;">Dueño de una personalidad dual, a veces sobrio, a veces extrovertido, Paul James Ma Cartney tuvo la habilidad de ser un extraordinario músico luego de la desaparición de The Beatles. </span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;">Su genio creador estuvo ligado hasta 1970 al de sus compañeros en el grupo, sobre todo al de John Lennon, quién fue el hombre que supo realizar maravillosas canciones junto a él.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;">Liverpool los vió nacer, el mundo los atrapó como a ningún otro par de compositores. </span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;">Paul, definido asimismo como un conservador por naturaleza, junto a John quebraron la línea de la música por ese entonces, hasta que la relación de esas dos personas sumamente difíciles, llegó a un punto de no-retorno al que millones de admiradores asistieron con sufrimiento.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;">Paul Mc Cartney hoy es un ícono sin lugar a dudas de la revolución de la música, un pequeño muchacho que escribió sensacionales canciones como "Hey Jude", "Yesterday" y tantas otras.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;">El siguiente es un poema de su libro, "Blackbird Singing", dedicado a su amada Linda, quién compartió sus mejores años.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"><br /></span><a name="man"><span style="font-size:130%;color:#66ffff;">A Man with Children</span></a></div><br /><div><br /><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>I am a man with children</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>Namely, Heather, Mary, Stella, Sid and James</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>Well Sid's a lie</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>But who are you to know</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>About a fool such as I?<br />Winds hop and bump</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>Along the corrugated roof</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>But here inside</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>A man of prideIn children<br />A winter wind was one to blame</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>For lying us so close</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>To make each child</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>And I was told</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>For each that growed</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>Their personality would stay</em></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ffff;"><em>And I'm well proud.</em></span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-32844451658498093372010-07-20T16:52:00.000-07:002010-07-20T17:01:15.420-07:00<div><span style="color:#ccccff;"><span style="font-size:180%;"><span style="font-family:courier new;"><strong>Las palabras dijiste</strong></span> </span></span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ8LeHSn1zSO_A86q7jKUY3ujS6q1dMKf-upXPftJ6Zi7E0HCjDYp6VtCyeIGI-gLOz993eF9N0ontYu2cMHydtimXk6vg-NuxQ6-w-42rDDFiTfhk2Xrluo180mqT5HYbENog74pRWCw/s1600/catedran%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5496142714615618354" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 132px; CURSOR: hand; HEIGHT: 132px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ8LeHSn1zSO_A86q7jKUY3ujS6q1dMKf-upXPftJ6Zi7E0HCjDYp6VtCyeIGI-gLOz993eF9N0ontYu2cMHydtimXk6vg-NuxQ6-w-42rDDFiTfhk2Xrluo180mqT5HYbENog74pRWCw/s200/catedran%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div><br /><span style="font-size:130%;color:#ccccff;">El amor dijiste tiene que estar<br />ante los ojos,<br />no sobre ni detrás ni tan siquiera<br />en las antípoda de algún romántico empedernido<br />que castigue una flor<br />en la cara de una adolescente.<br />En la proa de una nave dijiste<br />en el profundo abismo de un mendigo<br />que empeñe su soledad<br />y su hastío devorado al primer sol.<br />En los campos de los labriegos dijiste<br />cuando pediste secretos y vagas verdades<br />en esos verdes imposibles de ocultar<br />bajo el cemento inpoético.<br />En las plazas, en las ferias de artesanos dijiste<br />Y fuiste a tirarle piedras a las estatuas vivientes,<br />echaste gasolina en las pies de los niños<br />sin pensar en las manos de tu madre.<br />Amortad, amorito, amoratado dijiste<br />y en esos juegos de palabras<br />creíste hacer un poema<br />de trazo negros y estuche de terciopelo.<br />Pequeños paraísos en recuerdos de amores dijiste<br />y te reíste de las palabras y las formas de nombrar a los enamorados<br />y todo, todo lo que lograste es que tus muertos no puedan<br />hacerte oír en tu cruz de Jesús falso<br />tan siquiera una vez,<br />amor... </span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-58764718566366910552010-07-19T18:46:00.000-07:002010-07-19T18:53:30.115-07:00<div><span style="font-family:georgia;font-size:180%;color:#66ff99;"><em>GROUCHO MARX</em></span></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO0XdmlkcxzbdA7S8-ZCxN9OH84L9d-ANpERba2dAc_xRTIrAu8TiQIeSZYlSg8KxLUeTGCgGJtPcC6xAua_OHC7mnf_tsrw0NZvwpzr1zZyILETPYap36baKIf3tVMi6PsN10JONAkKo/s1600/MV5BMTU5NTY0NjY0MF5BMl5BanBnXkFtZTYwOTI1MTQ2._V1._CR0,0,347,347_SS100_%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495800509920704738" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 180px; CURSOR: hand; HEIGHT: 119px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO0XdmlkcxzbdA7S8-ZCxN9OH84L9d-ANpERba2dAc_xRTIrAu8TiQIeSZYlSg8KxLUeTGCgGJtPcC6xAua_OHC7mnf_tsrw0NZvwpzr1zZyILETPYap36baKIf3tVMi6PsN10JONAkKo/s200/MV5BMTU5NTY0NjY0MF5BMl5BanBnXkFtZTYwOTI1MTQ2._V1._CR0,0,347,347_SS100_%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><em><span style="font-size:180%;color:#66ff99;"></span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:180%;color:#66ff99;"></span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:180%;color:#66ff99;"></span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:180%;color:#66ff99;"></span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:180%;color:#66ff99;"></span></em></div><br /><div><em><span style="font-size:180%;color:#66ff99;"></span></em></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">2 de octubre de 1890 -19 de agosto de 1977 extraordinario actor y humorista estadounidense, considerado por Woody Allen como uno de los mejores humoristas de la historia. Su capacidad de histrionista lo llevó a la consideración del público en pocos años.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">A continuación algunas de sus frases más famosas.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">- Claro que lo entiendo, Incluso un niño de cinco años podría entenderlo. </span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">¡Traiganme un niño de cinco años!- </span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Él puede parecer un idiota y actuar como un idiota. Pero no se deje engañar, es realmente un idiota.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">- El secreto del éxito es la honestidad. Si puedes evitarla está hecho.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">- He disfrutado mucho con esta obra, especialmente en el descanso.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">- He pasado una noche estupenda. Pero no ha sido esta.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">- Nunca olvido una cara. Pero en su caso, haré gustoso una excepción.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">- Jamás aceptaría pertenecer a un club que aceptara como miembro a alguien como yo.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">- Es usted la mujer más bella que he visto en mi vida... lo cual no dice mucho en mi favor.</span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-30875976328300641442010-07-18T08:33:00.000-07:002010-07-18T08:39:51.527-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6KtsO56xxN4HRBF8z3y8iKHWAsJw-GKFiih8sWlovFr9aZ-BU_XeiHl0sqyZ3B-S88BH1W-uP2hEV6JPyQgiChPJVR2BPWw2BwMC0XIKrsGhEeONeUy8CVo_5CX3dJhhvvllhHkleb-A/s1600/GOLONDRINAS1%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495271375781453490" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 251px; CURSOR: hand; HEIGHT: 164px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6KtsO56xxN4HRBF8z3y8iKHWAsJw-GKFiih8sWlovFr9aZ-BU_XeiHl0sqyZ3B-S88BH1W-uP2hEV6JPyQgiChPJVR2BPWw2BwMC0XIKrsGhEeONeUy8CVo_5CX3dJhhvvllhHkleb-A/s200/GOLONDRINAS1%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="font-size:180%;color:#ffcc99;">aunque el dolor</span></strong></div><br /><div></div><br /><div><span style="color:#ffcc99;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffcc99;">Le asesté golpes en todo el cuerpo,</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffcc99;">le ladré toda la noche sin importarme su silencio,</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffcc99;">me enfermé en traumas y gripes,en dolores de oídosy en picazones de ojos,</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffcc99;">le quemé las manos</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffcc99;">y su cabeza corté con uno solo de mis odios,</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffcc99;">llegué hasta sus piernas sin caminar por lo romántico</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffcc99;">haché sus brazos de espuma tierna entre los árboles,</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffcc99;">fui hasta su lecho de pequeña muerte que vencía el amor</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffcc99;">y en vueltas de loco desesperado</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#ffcc99;">la amé hasta los tuétanos.</span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-72618087578091550262010-07-16T13:41:00.000-07:002010-07-16T14:03:45.868-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCyJywbrDQcR6tmx3NYNiSY7ovGo8jPVytNMbUr3Kam7KD-bJxek7686apb2j36I0aQ6RE2_1C7YdXfcVgk489WIl3TaZnUU5M0AfVTnFvTzGCKiFDM6YZ4j7SMnZxcsS3VhRrP5IN25M/s1600/Salvador-Dal_-Untitled-_Petit-Theatre_-1934%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5494612266673851762" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 177px; CURSOR: hand; HEIGHT: 160px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCyJywbrDQcR6tmx3NYNiSY7ovGo8jPVytNMbUr3Kam7KD-bJxek7686apb2j36I0aQ6RE2_1C7YdXfcVgk489WIl3TaZnUU5M0AfVTnFvTzGCKiFDM6YZ4j7SMnZxcsS3VhRrP5IN25M/s200/Salvador-Dal_-Untitled-_Petit-Theatre_-1934%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#99ffff;"><span style="font-size:130%;"><strong><span style="font-family:trebuchet ms;">Un libro en tu pequeña mano<br /></span></strong><br /><br />“El sabio cuida principalmente de su raíz” Confucio<br /><br />Muchos escritores y estudiosos de la educación afirman, que la lectura en los primeros años de la vida, puede llegar a encaminar la capacidad y voluntad hacia determinadas y marcadas decisiones de los años por venir.<br />El argentino Ricardo Güiraldes decía, que cada vez que salía de una librería, llevaba adheridas a su espalda un par de alas, esas alas eran, las que posibilitaban remontar vuelo para conquistar el cielo y adentrarse en un viaje imaginario.<br />Y que otra que la literatura, para viajar sobre simples signos, impresos en la magia blanca de la página. Allí dónde no importa el estado del clima, ni hacer la reservación en el hotel, ni tampoco el costo de la travesía, sólo el juego narrativo de la genialidad de un escritor.<br />No es necesario que llegue a la pasión borgeana por la literatura, tan avivada por su madre, pero sí fomentar el deseo de la lectura temprana.<br />El vínculo emocional, intelectual y lúdico que se desarrolla en el pequeño universo del niño a partir del libro debe ser estimulado por los padres, logrando una interacción sobre la base de diversos métodos.<br />Es prioridad el mostrar la afición de los padres por la lectura, a modo de espejo natural (por imitación), que delinee su conducta formativa.<br />Además procurar la importancia del libro físico, es decir el valor como parte del ambiente, no dejar aislada la ubicación de ese material único de entretenimiento y consulta cognoscitiva.<br />El libro de ese modo, desde su silencio, será como la Piedra de Roseta, capaz de impulsar la curiosidad de descifrar todo lo nuevo que llega a su vida.<br />La lectura como rincón de pensamiento, inventor de infinitas facilidades para el<br />despliegue de las aptitudes creativas; acaso resulten exactas las palabras del francés Jean Piaget “seguir siendo niño hasta el final, porque la infancia es la fase creadora por excelencia”.<br />Quizás la televisión ( y esto no es puro macartismo), al prevalecer ante el libro, como así todos los medios audiovisuales, hayan disminuido una parte fundamental del libre pensamiento: la imaginación. La imaginación como lugar de incertidumbre y originalidad en el microcosmos del niño.<br />Y ya que preconizamos esa instancia vital de la mente, cómo no imaginar un mundo en dónde los libros se regalasen y la cultura fuese, no un refugio para pocos, sino, un suelo fértil para muchos.<br /><br />“educad a los niños y no será necesario castigar a los hombres” Pitágoras<br /></span></span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-15879885093808664902010-07-15T13:53:00.000-07:002010-07-15T14:03:53.655-07:00<span style="color:#ccccff;"><span style="font-size:180%;">“<strong>Poemas Obsesivos de Fedorio Kowal”</strong></span></span><br /><br /><span style="color:#ccccff;"><br /><br /><span style="font-size:130%;">Hay pocas veces en las que uno puede quedarse meditando largamente lo que acaba</span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAP2hgtI8T1Ya0ft9uubhIZrCeWqwO2s0Uks-K8DBYEsu7_2DBoy3qfIHPOWpsZF7tYaL1Q22ucYX_rjlVp9NG5YkoNOCQn7CH4yWxT9uEZIVQ1mMjWG9rr9PSjcGToAxouDjtNIQ7wZo/s1600/Cordoba_6809%5B1%5D.jpg"><span style="font-size:130%;"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5494240898678723186" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 147px; CURSOR: hand; HEIGHT: 220px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAP2hgtI8T1Ya0ft9uubhIZrCeWqwO2s0Uks-K8DBYEsu7_2DBoy3qfIHPOWpsZF7tYaL1Q22ucYX_rjlVp9NG5YkoNOCQn7CH4yWxT9uEZIVQ1mMjWG9rr9PSjcGToAxouDjtNIQ7wZo/s200/Cordoba_6809%5B1%5D.jpg" border="0" /></span></a><span style="font-size:130%;"> de leer. Esto es lo que nos ocurre al terminar el muy buen libro de Fedorio Kowal.<br />Nacido en Barranqueras, Chaco, el autor reside desde hace más de cincuenta años en José C. Paz, provincia de Buenos Aires. Desde ese ámbito logra crear un mundo de extrema fuerza imaginativa. La angustia del ser, la seguridad del hombre al saber su fugacidad, la soledad como un gran dios todopoderoso, todas y cada una de estas abstracciones, se enlazan en un juego que nos invita a interrogarnos sobre los misterios universales del ser humano. Además podemos ver su propia inquietud en reconocerse como creador de poesía, de sus versos desgranados a través de palabras como agudas espinas que nacen de su rosa poética.<br />De la página 13 de su poemario extraemos el siguiente poema.<br /><br /></span><blockquote><em><span style="font-family:lucida grande;font-size:130%;">Quiero que mi voz sea la estocada<br />en pleno corazón del silencio.<br />Aspiro<br />a que los días venideros<br />marquen en sucesivos calendarios<br />fabulosos<br />festivales de palabras<br />orladas de estoicismos y empeñosas entregas.<br />Que<br />mi cuerpo terreno se deshaga<br />dando vida a planetas fabulosos<br />desde el<br />cáliz mayor de la poesía.<br /></span></em></blockquote><br /><br /><span style="font-size:130%;">JULIANO </span></span>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-34220889608447185242010-07-14T13:37:00.000-07:002010-07-14T13:47:29.595-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjryGSnVqcvptS5Xs3P-nwq1swPRi6i0lZ3Vjc-eV5cLRJk-WNdu66AsQitcYoXBI_CS8TLt5FBAsz6zdiVe941D_gJkDydjIBWQ-T29ThR7hAZHwVurULKAj5EcVr-_wq4M59r-VTfYWA/s1600/fantasia_miercoles1%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493866307863611458" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 245px; CURSOR: hand; HEIGHT: 117px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjryGSnVqcvptS5Xs3P-nwq1swPRi6i0lZ3Vjc-eV5cLRJk-WNdu66AsQitcYoXBI_CS8TLt5FBAsz6zdiVe941D_gJkDydjIBWQ-T29ThR7hAZHwVurULKAj5EcVr-_wq4M59r-VTfYWA/s200/fantasia_miercoles1%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ff99ff;"><span style="font-size:180%;">EXPLICACION DE LO INEXPLICABLE</span></span></div><br /><div><span style="color:#ff99ff;"><br /><br /><br /></span><span style="font-size:130%;color:#ff99ff;">Cada vez que descubro un buen poema tengo la necesidad de saber quién está detrás de esa fantasía de palabras. Resulta un acontecimiento, una iluminación, esa pequeña magia consistente en la lectura de una simple poesía cargada del poder extraordinario que llevan las buenas poesías.<br />Y es imprescindible tener la capacidad de interpretación suficiente, para poder captar el sentido, la fuerza interior, la tensión que el poeta trató de dar. Hay que estar debidamente preparados. No cualquiera tiene ese séptimo sentido en su cuerpo, en su visión. El poema viene a nosotros como un amor que uno no espera, como esa sorpresa que desarma nuestros esquemas estructurados.<br />El poeta es un Dios en su mundo, un ser que puede lograr el giro inesperado, la emoción lúdica, el desconcierto. Y desde esa posibilidad nace la extraña conjunción, el puente sensible que se tiende entre él y el lector. Una unión cimentada en la imaginación que durará toda la vida.<br />Un poema nos dura toda la vida.<br />Esto es inexplicable y necesitaría quizás rollos y rollos de papel para tratar de dar una idea vaga y que roce la comprensión. Como así no se pueden entender las razones de un beso o de un renunciamiento, así es fútil el desentrañar el misterio que conlleva una poesía.<br /></span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-67690450851213947292010-07-13T16:08:00.000-07:002010-07-23T19:44:40.719-07:00<span style="color:#33ffff;"><strong><span style="font-size:180%;">El lector nos crea</span></strong> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinapzHFcYDL_a0Sw6_vrq54_JqAt33KKLJuj6CquzYstW5UTcVhfhWPOY_LQaLOk0s1blKYumfL30TY-gUshK3dmT3Qyv02lvz67hCH2zuSTkBGX0nlUjghPZyhWYh2GDtLhZ-IicMPR8/s1600/images%5B2%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493533465272646786" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 343px; CURSOR: hand; HEIGHT: 222px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinapzHFcYDL_a0Sw6_vrq54_JqAt33KKLJuj6CquzYstW5UTcVhfhWPOY_LQaLOk0s1blKYumfL30TY-gUshK3dmT3Qyv02lvz67hCH2zuSTkBGX0nlUjghPZyhWYh2GDtLhZ-IicMPR8/s200/images%5B2%5D.jpg" border="0" /></a><br /></span><br /><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#99ffff;">El magnífico escritor Abelardo Castillo se preguntaba, en una nota periodística, qué es el lector. Y él mismo decía, que a pesar de haberlo intentado en numerosas ocasiones, es imposible establecerlo.<br />Michael Ende trataba de desentrañar al lector haciéndole preguntas tales como, ¿Hay libros o pasajes de libros que han cambiado su vida?, ¿Puede pensar algo para lo que no exista una palabra?, ¿Qué quiere usted decir cuando afirma que ha entendido una poesía?, entre más de cuarenta interrogaciones que él consideraba importantes.<br />Pero entonces, si leemos que Castillo decía que hay lectores que se crean a partir de la lectura en sí misma y que, el escritor es al fin de cuentas la imagen de una representación hecha por su lector, y sumamos a esto que Ende le da al lector una categoría de crítico de su capacidad de comprensión del texto, ya que lo que uno lee, es parte intrínseca de su forma de ser y de ver al mundo, tenemos que el lector al contestar las preguntas antes señaladas, indirectamente está forjando un escritor, es decir, el escritor se revela en las respuestas de ese lector, es lo que el lector dice, creando una suerte de simbiosis invisible y necesaria.<br />La literatura es en definitiva, la acción del escritor por reconocerse a sí mismo, una y otra vez en el mundo, rodeado de personas que lo modelan, que encuentran las interpretaciones y significaciones de la palabra escrita.<br />Claro que en un país dónde el 44% de adolescentes no comprende lo que lee, y más de doscientos mil chicos abandona la escuela cada año, y no tiene la posibilidad de regresar al sistema educativo, todo lo expresado anteriormente parece una pavada.<br /><br />JULIANO ORTIZ<br /></span>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-91116418403820123942010-07-12T14:37:00.000-07:002010-07-12T14:43:44.908-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUIgXkfesDZBacpjJbrnSBggC9fnJrT3sCV8pDgIJo94vunnfj9AHHtwodIaF-WZzmKCN6Ry-xd_mMDkYJ98A13TAokFsQqXLmkzzQBIZPJsdJzstql7YE3coCFXWrklhCiZ6RG08AgUc/s1600/250px-Ginsberg-dylan%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493137758347550322" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 135px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUIgXkfesDZBacpjJbrnSBggC9fnJrT3sCV8pDgIJo94vunnfj9AHHtwodIaF-WZzmKCN6Ry-xd_mMDkYJ98A13TAokFsQqXLmkzzQBIZPJsdJzstql7YE3coCFXWrklhCiZ6RG08AgUc/s200/250px-Ginsberg-dylan%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#66ff99;"><strong>Soplando en el viento</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#66ff99;"><strong>Blowin' in the wind</strong></span></div><br /><div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:130%;color:#66ff99;"><strong>Bob Dylan</strong></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">¿Cuántos caminos debe recorrer un hombre</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">antes de que lo consideres un hombre?</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">¿Cuántos mares debe surcar una paloma blanca</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">antes de que ella duerma sobre la arena?</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">¿Cuántas veces deben volar las balas del cañón</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">antes de que sean prohibidas para siempre?…</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">¿Cuántos años puede existir una montaña</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">antes de que sea arrastrada al mar?</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">¿Cuántos años pueden existir algunas personas</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">antes de que se les permita ser libres?</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">¿Cuántas veces puede un hombre volver su cabezaf</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">ingiendo simplemente que no ve?…</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">¿Cuántas veces debe un hombre alzar la vista</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">antes de que pueda ver el cielo?</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">¿Cuántos oídos debe tener un hombre</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">antes de que pueda oír llorar a la gente?</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">¿Cuántas muertes serán necesarias hasta que él comprenda</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">que ya ha muerto demasiada gente?</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,l</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">a respuesta está soplando en el viento.</span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;color:#66ff99;">Canción compuesta en 1962 por Robert Zimmerman, conocido como Bob Dylan, músico, cantante y poeta norteamericano. Ha sido, durante el último lustro, una de las mayores figuras en la música popular, siendo considerado uno de los compositores y músicos más influyentes y prolíficos del siglo XX.</span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-80501779167430767512010-07-11T15:45:00.000-07:002010-07-11T15:51:15.711-07:00<span style="color:#ccccff;"><span style="font-size:130%;"></span></span><br /><br /><br /><span style="color:#ccccff;"><span style="font-size:130%;"></span></span><br /><br /><br /><span style="color:#ccccff;"><span style="font-size:130%;"></span></span><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgutquJ1B9oCpyZJKkGkcpGHcNylHYQxa6qmsjpUbVFMyC9E1M0xC94jGpWQY9rAlFRYM2vIUF95KMrMB1XMceX1Akkx0UXqHcs7Yv6Yjr-ZUtM2n0OkLPU3hLJp5cFTVHq2qf0laAYmdA/s1600/SofasSillones_Sofa_o_sofa_cama_en_tapiceria_disponible_en_diferentes_modelos_y_precios_-_%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492784340042564898" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 182px; CURSOR: hand; HEIGHT: 100px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgutquJ1B9oCpyZJKkGkcpGHcNylHYQxa6qmsjpUbVFMyC9E1M0xC94jGpWQY9rAlFRYM2vIUF95KMrMB1XMceX1Akkx0UXqHcs7Yv6Yjr-ZUtM2n0OkLPU3hLJp5cFTVHq2qf0laAYmdA/s200/SofasSillones_Sofa_o_sofa_cama_en_tapiceria_disponible_en_diferentes_modelos_y_precios_-_%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><br /><span style="color:#ccccff;"><span style="font-size:130%;"></span></span><br /><strong><em><span style="color:#ffcc66;">EL SIGUIENTE MICRORRELATO<br /></span></em></strong><br /><span style="font-size:130%;color:#ffcc66;"><strong><em></em></strong></span><br /><strong><em><span style="color:#ffcc66;">SE INCLUYE EN EL LIBRO "BORUMBALLA 2010" DE CUENTOS CORTOS QUE ACABA DE EDITARSE EN BARCELONA, ESPAÑA.</span></em></strong><br /><br /><br /><span style="color:#ccccff;"><span style="font-size:130%;">EL RECUERDO INOPORTUNO</span><br /><br />El cliente pasó sus dedos por el sofá de diseño italiano.<br />-Los muebles se adaptan a pocas personas-dijo el empleado-es como si cada mueble ocultamente, en el interior de su razón de ser buscara a su dueño y hasta que ese puente mágico no ocurra, éste no pueda salir del local de venta.<br />El interesado afirmó con su cabeza quedando pensativo.<br />-Ahora que lo dice, perdone que no pueda evitar un recuerdo. En la casa de mis padres había un sofá en el que pasé momentos maravillosos, yo estaba casi enamorado de su amplitud y comodidad-dijo al empleado.<br />El empleado vio en el cliente la emoción del recuerdo, la nostalgia de la adolescencia rodeada por esos sofás. Supo que tenía una venta en sus manos.<br />-Por ejemplo este hermoso sofá en 6 cuotas le costaría…<br />El cliente todavía melancólico lo atajó rápidamente.<br />-No, no, deje hombre, mejor voy a lo de mis padres y reciclo el sofá. Sus palabras me hicieron pensar, gracias.<br />El cliente dio media vuelta y se marchó feliz.</span><br /><span style="color:#ccccff;"></span><br /><span style="color:#ccccff;"></span><br /><span style="color:#ccccff;"></span>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-24706525266337466782010-07-10T09:06:00.000-07:002010-07-13T16:26:30.955-07:00<div><span style="font-size:180%;color:#99ffff;">EQUINOCCIO</span><br /><span style="font-size:180%;color:#99ffff;"></span></div><div><br /><span style="font-size:180%;color:#99ffff;">Época en que, por hallarse el Sol sobre el Ecuador, los días son iguales a las noches en toda la Tierra, lo cual sucede anualmente del 20 al 21 de marzo y del 22 al 23 de septiembre. <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrx5xUwiNFZX0keZQwVBcdR8rU-rbuL4SuvNqsLuhhbrSsCCDu0ChA0mm_MHScSd4b37m11aWgjdajVv6BMzGsurV4tuetnb2l4FZRq9gh6muw_281tZ4R56oHii46WhrF483eDUyZGlA/s1600/equinox_small.sp%5B1%5D.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493536066819817634" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 118px; CURSOR: hand; HEIGHT: 202px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrx5xUwiNFZX0keZQwVBcdR8rU-rbuL4SuvNqsLuhhbrSsCCDu0ChA0mm_MHScSd4b37m11aWgjdajVv6BMzGsurV4tuetnb2l4FZRq9gh6muw_281tZ4R56oHii46WhrF483eDUyZGlA/s200/equinox_small.sp%5B1%5D.gif" border="0" /></a></span><br /><span style="font-size:180%;color:#99ffff;">Época en que los besos surten el raro efecto de enamorar como en ningún otro período. Los antiguos recitaban alabanzas a este momento del planeta, ya que lo consideraban como una suerte de extraño sortilegio que los hacía más felices.</span><br /><span style="font-size:180%;color:#99ffff;">Es de esperar que cada persona sienta un equinoccio en su vida por lo menos una vez.</span><br /><span style="font-size:180%;color:#99ffff;">JULIANO</span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-20440613722567540962010-07-07T16:41:00.000-07:002010-07-13T16:31:46.231-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQk-AzZwudN7J1uNHeyD6S2srEfliqh7dfacBE5e8JDhITkvqsgtqiXkBL2j_32MI6QbNOJ7vP9fu5mPxNUKzUAeU6yh4X82Locf6pOGXp6tAw58KQSwQhT40ujNiCXHYFVSO1EWnbYHA/s1600/220px-Pablo_Neruda_%25281966%2529%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493537563987228338" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 157px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQk-AzZwudN7J1uNHeyD6S2srEfliqh7dfacBE5e8JDhITkvqsgtqiXkBL2j_32MI6QbNOJ7vP9fu5mPxNUKzUAeU6yh4X82Locf6pOGXp6tAw58KQSwQhT40ujNiCXHYFVSO1EWnbYHA/s200/220px-Pablo_Neruda_%25281966%2529%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ccccff;"><span style="font-size:180%;"><br /><br /><blockquote><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493534449272021426" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 30px; CURSOR: hand; HEIGHT: 23px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFXYCWC_8DleLr1ZZiJq5brUyxyQSibbn2YPmZhUv8duy8U7ftGvFBCWrMtumK5O-vNXq-K9OAETJQ-s4V1CIr6y3ysbw5BZ1h9kadmYVoUWXloF2GXk7-UAdkezAbhyphenhyphenrGMR6MssnHTco/s200/images%5B3%5D.jpg" border="0" /><span style="color:#ccccff;"><span style="font-size:180%;">Los Ojos Infinitos </span></span><br /><p><span style="color:#ccccff;"><span style="font-size:180%;"> </p></span></span></blockquote></span>Ricardo Neftalí Reyes Basoalto, quién se hizo llamar con el seudónimo de Pablo Neruda, nació un 12 de julio de 1904, en Parral, Chile. El paisaje de la ciudad de Temuco fue el espectador de su infancia y adolescencia, donde su padre trabajaba. A los diecisiete años se trasladó a la capital trasandina para seguir los estudios del profesorado de francés, pero no los terminó. En esa etapa de su vida tomó el nombre literario que lo haría célebre.<br />A los veinte años publicó “Veinte poemas de amor y una canción desesperada”. En este temprano poemario se puede ver, a un poeta unido a un romanticismo creativo de valor notable. Transitando el subjetivismo por los caminos del ritmo y las imágenes, logra plasmar sus inquietudes metafísicas. Es posible ver una visita del surrealismo en la agonía y la desesperación del amor que lo atormenta.<br />Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes<br />a tus ojos oceánicos.<br /><br />Allí se estira y arde en la más alta hoguera<br />mi soledad que da vueltas los brazos como un<br />náufrago.<br />Viajó a Asia, como cónsul, más precisamente a Birmania. Luego de permanecer en otros países de esa parte del mundo y en los que su melancolía crece de manera extrañamente vital, regresó a su país dónde editó “Residencia en la Tierra”. Continúa embarcado en la insistencia de símbolos oníricos, en los desarreglos de la lógica y en la búsqueda de nuevas percepciones expresivas “para cada agua invisible que bebo soñolientamente,”. Se acentúa la visión dolorosa de la existencia del hombre como ser finito y material. La soledad y la ausencia de coherencia en muchos de sus versos, son revelados mediante una sensibilidad portentosa. En 1935 aparece “Segunda Residencia”, dónde se mece cómodo por las mismas necesidades, pero ganando en recursos estilísticos, influenciado por los poetas españoles que frecuenta.<br />A partir de 1936 y hasta 1950, ocurre en el poeta un vuelco casi existencial, comienza a mirar el aspecto social de la humanidad, refuerza su compromiso político y la estructura de sus poemas rompe la sintaxis alzando una nueva estética. Corresponden a estos años, “tercera Residencia” y “Canto General”.<br />Luego de 1951 y por siete años surge la simpleza, y el pesimismo hasta aquí presente es reemplazado por una visión directa y alegre, sin olvidar la motivación política. Podemos citar “Odas Elementales” y “Nuevas Odas Elementales”.<br />El último período (1958- 1973, año de su muerte), es habitado por un Neruda colmado de lirismo optimista, de íntima representación simbólica como en sus orígenes y de una solidaridad hacia su gente, hacia su pueblo que desborda de forma magistral. Son de esta etapa, “Extravagario”, “Cantos Ceremoniales”, y “El Mar y las Campanas” entre otros.<br />Y así cuando la tierra reciba nuestro abrazo iremos confundidos en una sola muerte a vivir para siempre la eternidad<br />de un beso.<br /><br />Juliano ortiz</span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-32276348999961064382010-07-02T18:45:00.000-07:002010-07-04T19:29:21.570-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6cKMkPMzm2F_qc3BMp2FhDJlG1BDqV5MAizImpEtyK4xK9M4oLhI1dFVa1C0jfbomzpF21lKjDsiez_lfS_ZbKC-agF5VnUUDpqxwQ96Y2fU_l8OGpQxl15ywhhhFacm-N5iHKxgHX9Q/s1600/%25C2%25A9LMenc%25C3%25ADa-79%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490241916879507522" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 138px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6cKMkPMzm2F_qc3BMp2FhDJlG1BDqV5MAizImpEtyK4xK9M4oLhI1dFVa1C0jfbomzpF21lKjDsiez_lfS_ZbKC-agF5VnUUDpqxwQ96Y2fU_l8OGpQxl15ywhhhFacm-N5iHKxgHX9Q/s200/%25C2%25A9LMenc%25C3%25ADa-79%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;color:#6600cc;"></span><br /><span style="font-size:130%;color:#6600cc;"></span><br /><span style="color:#ffff99;"><span style="font-size:130%;">HAY UNA MUJER </span><br /></span><span style="color:#ffff99;"><span style="font-size:130%;">En mi cama hay una mujer que no habla,<br />una mujer sin lengua ni palabras,<br />una mujer que no toca, inexperta<br />sin manos ni sentido<br />una mujer no blanca, no negra y no colorada,<br />una mujer descolorida transparente, impermeable<br />una mujer vestida sin formas ni geografías,<br />sin escote ni minifalda,<br />una mujer impenetrable, sin huecos ni sustancia,<br />una mujer separada de la tierra, con los dedos mugrientos<br />de sueños, en mi cama hay una mujer lejos del deseo<br />y de la carne, del orgasmo y la sicología.<br />Una mujer sin silbatos de tren,<br />escapada de la cárcel del destierro, solitaria,<br />ancha de muslos y de caderas flacas,<br />una mujer estrecha sin sexo ni estrías,<br />una mujer de tacos aguja y ojos en miniatura,<br />de ochavas incestuosas y mala praxis en cariño,<br />una mujer de pies larguísimos y uñas pintadas,<br />de juguetes escondidos y dedos prohibidos,<br />una mujer de espejos velados,<br />de charcos pisados,<br />de viajes en círculos,<br />de veredas a las tres de la mañana.<br />Todo está quieto lejos de ella,<br />los desnudos duermen entre las miradas<br />de la quietud que mece el hambre de las calles,<br />un niño arroja un puñado de árboles a las palomas que,<br />en todas partes, lloran inviernos,<br />los ojos de los ciegos cazan las sombras mientras<br />la blanca mano de mujer toca mi virilidad<br />y susurra palabras en idioma indescifrable y hermoso</span>. </span></div>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5591108340948980643.post-49412805376829794302010-06-24T15:58:00.000-07:002010-07-04T19:30:32.354-07:00<span style="font-size:180%;color:#99ffff;">Tal vez pudo haber sido una noche<br />debajo de algún paraíso.<br />Pudo haber sido un racimo de uvas<br />en tus manos hacia mi boca,<br />las hojas del otoño cayendo<br />en fracciones detenidas unas sobre otras,<br />el viento jugando<br />con el negro vivo de tus cabellos,<br />los pétalos de la vida<br />en las ramas de la memoria.<br />Tal vez un fuego prendido<br />en esa chimenea,<br />la lluvia mojando cada poro<br />en el camino de regreso,<br />un rayo de sol abrazándose entre nosotros.<br /><br />Tal vez.<br /><br />Quizás, digo,<br />no estoy seguro que aún pueda serlo,<br />pero ciertas cosas<br />se escapan de nuestros dedos como agua de cascada.</span>GERARDhttp://www.blogger.com/profile/17523013135712606896noreply@blogger.com0