3 HAIKU

Canta pájaro
tu voz en el silencio
ha florecido.


El rayo de sol
en el ojo del niño
asoma al cielo.


La luna besa
el árbol en la noche
con su luz plata.

Sylvia Plath

La Ternura del Huerto de Escoria Cuando por cierta evidencia, libre o ajustada, se está en el vértice, la vida y la expiración es la idéntica frustración. Establecidos males, en mixtura con comprobados contornos, logran trasladar a cualquier persona a un sino irremediable, admirable: el término de cualquier esplendor, el de la pasión y el del padecimiento; el germen y los vestigios se unen en una misma pócima.Para insinuar una desnuda parte de la poesía de Sylvia Plath, es considerable poseer conocimiento de aquella otra parte de su vida que se relaciona con esta originaria. Si somos justos la suya es una poética para pensar más que para complacerse por su belleza literaria, cabe señalar la profusión de imágenes paradójicas, de paralelos sensorialmente asimétricos, que en el muestrario de su labor establecen de Plath esa ternura que en el huerto de la escoria , sobresale para quedar expuesta.Confinando lo consabido y extrínsecamente de una lingüística y un glosario presuntuosos, la reproducción autobiográfica de unidad de sus poemas, enclaustra un específico afán que está ceñidamente enlazado a un acontecimiento preciso del día en el que la escritora esboza su trabajo.De los escenarios retratados por Sylvia Plath, concluimos una impresión, un momento de coraje, lo que se conoce y lo que se desconoce. Pero, es ineludible comunicarse con esos resquicios de su vida para estar al corriente de su poesía.

A continuación uno de sus últimos poemas .

Piedras y rosas

Deseabas con locura la calma

de una muerte que alejaste durante horas-

-con el cuerpo de una mujer para tu jarrón,

botijo, urna...

fuiste el terciopelo rojo de una rosa ansiosa,

floreciendo en su anhelo

por volver a la tierra.

Ahora yaces bajo una lápida-

-quieta, más allá del frío,

más allá de los voltios azules,

más alláde tu luna pertubadora.

Fuiste una fuente

erguida para su caída.

Y tus ojos

dos oscuras piedras de silencio,

desbordándose en un océano

de verso profundo.

Ahora los huesos de tu cuerpo yacen quietos,

areniscos.

Y tus dientes permanecen

silenciosos, como guijarros pacíficos,

más allá del bombardeo de las olas insistentes.

Y tú flotas en la blancura

de tu madre huesuda, que con lágrimas

ha puesto estrellas en las cuencas de tus ojos.

DE TU VIENTRE

Tu vientre desaparece
con ese último aliento de hotel y espuma,
muchas esperas atadas
a los instantes de quererse y arrobarse
en pequeñas horas ajenas
entre ese límite de la maldad y el sueño.
Desaparecemos y otra vez afuera
la multitud es un mar de ojos perdidos en soledad,
es quizás la natural arrogancia
de violetas silvestres en las manos.
¿Durante qué primavera nos conocimos?
¿Fue la de la lluvia,
o la de la desaparición de tu vientre?
¿En que vulgar rincón dijimos necedades
y palabras de las que pronto nos arrepentiríamos?
La lluvia es lluvia me dijiste entre humedades,
yo solamente te miré a los ojos fríos y callé.

ALICIA EN EL PAIS DE LAS MARAVILLAS

Un libro hermoso es una victoria ganada en todos los campos de batalla del pensamiento humano”. Balzac
Un dos de agosto de 1865 se publicó “Aventuras de Alicia en el País de las Maravillas” en Inglaterra. Su autor se llamaba en realidad Charles Lutwidge Dodgson pero su seudónimo era Lewis Carroll. Había nacido en 1832 en Manchester y era el primero de once hermanos.
A los 13 años de edad juntó en un pequeño libro, una serie de trabajos basados en historias infantiles, que servirían como inicio de su obra más famosa.
En 1846 montó en su casa espectáculos de marionetas para deleite de su familia, y continuó escribiendo relatos de especial imaginación. En 1851 ocurrió un penoso hecho como fue la muerte de su madre, analistas y críticos de su vida y obra ven en ese lamentable episodio, la tendencia a retroceder en su mente a la maravillosa época de su niñez. A partir de ese momento Dodgson comenzó a estudiar con obsesión matemáticas mientras escribía para revistas y periódicos, cuentos y poemas cómicos. En 1856 conoció a la familia Liddell con quién lo uniría una intensa relación, sobretodo con una de sus hijas, la pequeña Alicia de tres años.
En 1862 en ocasión de un viaje en barca por el río Támesis, en compañía de las tres hijas del matrimonio Liddell, Dodgson ya conocido en un círculo íntimo como Carrol, improvisó la historia de Alicia bajo la tierra. Alicia le pidió a su amigo que llevara al papel esos relatos, por lo cual un tiempo después y en forma manuscrita, Carrol le regaló un volumen ilustrado por el mismo.
Tres años luego, finalmente con el apoyo de varios amigos, publicó el libro que lo convertiría en un escritor mundialmente conocido. En esa exquisita obra, su visión motivó el entusiasmo de millones de niños, ávidos de apresar el sentido y las imágenes de seres hasta entonces poco y nada desarrollados. Muchos hoy en día lo ven como al pionero del surrealismo y del dadaísmo, mezcla de absurdos y construcciones inconscientes. Otros reflejan un juego interpretativo de enormes disparates y situaciones inverosímiles.
Sin ninguna duda podemos afirmar que sólo una personalidad como la de Dodgson podía llegar a plasmar en forma tan excelente la historia de Alicia en ese lugar único. Una gran dosis de melancolía y nostalgia navega por sus páginas, entrelazadas con la imperiosa necesidad del autor de mostrar a los adultos, la magia de los primeros años libres de pecado. Quizás era su forma de combatir su terrible timidez delante de las personas como él, quizás su desenvoltura junto a los niños le haya servido como sostén a su angustiosa vida.

“Cada uno se disfraza de aquello que es por dentro”. Chesterton

MICRORRELATOS TEMA EL VINO

SILENCIO
La hija del emperador, con una copa de vino espumoso en la mano, abrió la puerta del espacioso salón y miró uno a uno a los invitados de sus padres. Frunció el entrecejo inarmónicamente y por unos segundos el silencio fue interminable.
Luego eructó.

TRABAJO A MEDIAS
El viejo taxidermista despertó esa mañana cerca de las nueve. Miró las botellas de vino tiradas sobre la alfombra. Luego de levantarse subió las escaleras hasta su pequeño taller. Una vez dentro contempló como un pobre conejo movía su cabeza y sus ojos desesperados, mientras su cuerpo permanecía totalmente inmóvil.

LEYENDA
Todos en la región riojana, conocen la verdadera historia por la que miles de ancianos no deben dejar de producir el mejor vino para ofrendar la décima parte cada comienzo de cosecha, al monstruo de tres bocas. Es un secreto que ningún riojano se atreve a revelar.

PRIMER DIOS

El hombre
del primer Dios
borrará sus caníbales de
amor perdido
y como un santo de estampita
quedará
en la cómoda de los recuerdos
que ella juntaba ayer
entre las páginas de Vallejo.

Atrás del espejo
guardará lágrimas y sueños,
será tan inocente
ante la sombra de los difuntos
en llamas,
en pequeñas llamitas,
que su nombre será vacío
solo un trapo de grasa y aceite

embebido por el olvido.

JULIANO

MICRORRELATO

LIBERTAD DE EXPRESIÓN

Un prestigioso periodista de Inglaterra divulgó, por radio y en su columna dominical del diario con mayor tirada, una cadena de investigaciones sobre el pensamiento de los ciudadanos sobre el sexo virtual y sobre las perversiones referidas al mismo tema. Lo inusual fue que las opiniones estaban acompañadas de las fotos de cada encuestado. Esto significó la indignación de las personas afectadas que pidieron un resarcimiento por haber sido engañados vilmente. El más encolerizado resultó ser un ex consejero de facultad que presentó una demanda inculpando al periodista de “originar acontecimientos miserables y delictivos”. El periodista negó las acusaciones y solamente organizó un concurso de frases ingeniosas con juguetes sexuales como premios en base a las respuestas de las encuestas.
Todos quisieron ganar los premios y pronto el incidente quedó como una anécdota.

MICRORRELATO : EL MELODRAMA

El melodrama del engañado que pudiendo seguir su vida rutinaria prefirió arrojarse a las vías del tren esa cruel mañana de invierno en que recibió la noticia de su amigo y al final no quiso o no pudo, o no... Tal vez fue demasiado incrédulo y dudó tremendamente, y supuso que la noticia por mensaje de texto había sido errónea, entonces sin mediar pensamiento, y a medida que el tren se acercaba, tuvo la visión mística de volar delante de la máquina, creer en ella, y como todo melodrama, el guarda de la estación lo empujó de una vez por todas cansado de tantas indecisiones.

JORGE TEILLER

La lectura en ocasiones, nos deja ante joyas de la literatura, como es el disfrutar de este poeta chileno que, sin lugar a dudas, alcanzó los límites de la imaginación en cada uno de sus poemas.Su poesía nace de la nostalgia, de la ingenua noción de paraíso perdido, el cual es abandonado hasta llegar a un borde de ensueño. La realidad se funde con espacios oscuros y secretos en donde la intemporalidad se manifiesta vivazmente. Originalidad, experiencia viva que lo introdujo en la categoría de uno de los grandes de la poesía latinoamericana.

Los amorosos

Los amorosos callan.

El amor es el silencio más fino,

el más tembloroso, el más insoportable.

Los amorosos buscan,

los amorosos son los que abandonan,

Son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,

no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos

porque están solos, solos, solos,

entregándose, dándose a cada rato,

Llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor.

Los amorosos viven al día,

no pueden hacer más,

No saben.

Siempre se están yendo,

Siempre, hacia alguna parte.

Esperan,

No esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.

El amor es la prórroga perpetua,

Siempre el paso siguiente, el otro, el otro.

Los amorosos son los insaciables,

Los que siempre- ¡qué bueno!- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.

Las venas del cuello se les hinchan

También como serpientes para asfixiarlos.

Los amorosos no pueden dormir

Porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la oscuridad abren los ojos

Y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana

Y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,

Sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos,

A cazar fantasmas.

Se ríen de las gentes que lo saben todo,

de las que aman a perpetuidad, verídicamente,

De las que creen en el amor

como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,

a tatuar el humo,

A no irse.

Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.

Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,

la muerte les fermenta detrás de los ojos,

y ellos caminan, lloran hasta la madrugada

En que trenes

y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor

a tierra recién nacida,

a mujeres que duermen

con la mano en el sexo, complacidas,

A arroyos de agua tierna

y a cocinas.

Los amorosos se ponen

a cantar entre labios una canción no aprendida,

y se van llorando,

llorando,

La hermosa vida.

OLIVERIO GIRONDO: YO NO TENGO UNA PERSONALIDAD, SOY UN COCKTAIL, UN CONGLOMERADO.

Poeta argentino nacido en 1891. Siendo adolescente viajó a Inglaterra y Francia para estudiar. A los 19 años regresó al país, pero luego de hablar con sus padres viajó nuevamente al continente europeo. Así recorrió Francia, Inglaterra, Italia, España, Bélgica, Egipto y Marruecos. En esos años tomó contacto con las corrientes vanguardistas y ya en Argentina fue el principal potavoz de esos movimientos de avanzada.
En 1932 lanzó a la venta su libro Espantapájaros organizando una audaz y sin precedentes experiencia publicitaria: durante quince días paseó por las calles de la ciudad con un enorme espantapájaros sobre una carroza tirada por seis caballos y conducida por lacayos. La edición se agotó en un mes. En ese libro la palabra se niega a asentarse en un solo territorio genérico, los textos suponen una interrogación constante sobre el sentido de la literatura.
Viajero infatigable, ciudadano de Europa, debatidor de la literatura, fue el máximo representante de la bohemia patricia porteña. Falleció en su casona palermitana a la edad de setenta y seis años.

Compartimos algunas de sus poesias:

Furiosamente

Furiosamente
gira
sobre un reflejo
cae
en línea recta
afilada
blancura
asciende
ya sangriento el pico
sal dispersa
apenas línea
al caer
recta
tu mirada
sobre esta página
disuelta.

Dicotomía incruenta

Siempre llega mi mano

más tarde que otra mano

que se mezcla a la mía

y forman una mano.

Cuando voy a sentarme advierto

que mi cuerpo se sienta

en otro cuerpo que acaba

de sentarse adonde yo me siento.

Y en el precise instante

de entrar en una casa,

descubro que ya estaba

antes de haber llegado.

Por eso es muy posible

que no asista a mi entierro,

y que mientras

me rieguen de lugares comunes,

ya me encuentre en la tumba,

vestido de esqueleto,

bostezando los tópicos y los llantos fingidos.

El puro no

El no

el no inóvulo el no nonato

el noo

el no poslodocosmos

de impuros ceros

noes que noan noan noan y nooan

y plurimono noan al morbo amorfo

noo no démono

no deo sin son sin sexo ni órbita

el yerto inóseo noo

en unisolo amódulo sin poros

ya sin nódulo ni yo

ni fosa ni hoyo

el macro no

ni polvo

el no más nada

todo

el puro no

sin no.

DEBERÍAMOS ELEGIR NUESTRA MUERTE

Deberíamos elegir nuestra muerte, así como elegimos los amigos, la música que escuchamos, el almuerzo, o simplemente la cosa más cotidiana.
Deberíamos tener muchas y variadas opciones al final de nuestras vidas para así tratar de darle un toque personal y único a ese instante irrepetible al que invariablemente nos dirigimos, ya que somos
el personaje principal de nuestra historia; esa emocionante historia en la cual en repetidas oportunidades debemos optar por tal o cual camino y en la que en incontables veces no reparamos en las consecuencias de nuestras determinaciones, sería un gran broche final el poder decidir la forma o el estilo del momento terminante, y obviamente ya que sabemos el resultado de ese designio, no habría que preocuparse por ello.
Alguien por ahí elegiría una muerte patética, rayana en lo absurdo, de manera que en el más allá, al recordar el funesto hecho, se pudiera regocijar de tan tragicómica forma de dar el último suspiro.
Otro quizás prefiera un deceso de novela, de esos finales de película romántica, en el cual la víctima luego de un apasionado y tórrido romance, vive sus últimos latidos sintiendo el fuego del ardiente amor en su corazón desbordado.
Habría de igual modo el que opte por una muerte valiente, después de un acto heroico, o de una acción que despierte asombro y respeto en los demás y que sea ese el punto culminante de una vida vivida con energía y resolución.
Semejantemente, quién elegiría morir penosamente, siguiendo un doloroso derrotero y sufriendo el olvido y la tristeza más alta.
Podríamos tener la oportunidad de elegir el cómo, pero también el dónde, con quién y en cuánto tiempo de duración, pero seguramente nos estaría vedado el cuándo...
Cuándo, sería tal vez la cuestión prohibida, la madeja más difícil de desenrollar, el ojo de la aguja por el que nadie pueda pasar, ya que esa temporal y determinada escena le daría el real encanto a nuestras vidas, sería fundamental no alcanzar el conocimiento de cuándo será el momento definitivo en el que diríamos adiós a este mundo.
Pero claro, de ser así, deberíamos despojarnos de nuestras vestiduras, armarnos de otros conceptos de vida, enriquecernos de dimensiones místicas nuevas, perder partes del pensamiento que tuvo en su génesis el hombre, cerrar puertas y ventanas de esos cuartos que también representaron mundos del pasado, hasta dejarse invadir por ese viento abrasador que significaría el saber sobre nuestra muerte.
Quién se atrevería en comenzar este juego, o acaso, simplemente en un abrir y cerrar de ojos, estemos a punto de saber ese misterio. La ciencia tendrá la última palabra.

PAUL MC CARTNEY, TANTO QUE DECIR

Como podríamos definir a una persona que se destacó como músico, poeta, cantante, y por sobre todo como un ícono de la música a partir de mediados del siglo XX.

Seríamos injusto que obviásemos su incursión por la pintura. Seríamos incorrectos si sólo dijiésemos que toda su fama la logró gracias a su participación en el grupo musical más grande de la historia.

Dueño de una personalidad dual, a veces sobrio, a veces extrovertido, Paul James Ma Cartney tuvo la habilidad de ser un extraordinario músico luego de la desaparición de The Beatles.

Su genio creador estuvo ligado hasta 1970 al de sus compañeros en el grupo, sobre todo al de John Lennon, quién fue el hombre que supo realizar maravillosas canciones junto a él.

Liverpool los vió nacer, el mundo los atrapó como a ningún otro par de compositores.

Paul, definido asimismo como un conservador por naturaleza, junto a John quebraron la línea de la música por ese entonces, hasta que la relación de esas dos personas sumamente difíciles, llegó a un punto de no-retorno al que millones de admiradores asistieron con sufrimiento.

Paul Mc Cartney hoy es un ícono sin lugar a dudas de la revolución de la música, un pequeño muchacho que escribió sensacionales canciones como "Hey Jude", "Yesterday" y tantas otras.

El siguiente es un poema de su libro, "Blackbird Singing", dedicado a su amada Linda, quién compartió sus mejores años.

A Man with Children

I am a man with children

Namely, Heather, Mary, Stella, Sid and James

Well Sid's a lie

But who are you to know

About a fool such as I?
Winds hop and bump

Along the corrugated roof

But here inside

A man of prideIn children
A winter wind was one to blame

For lying us so close

To make each child

And I was told

For each that growed

Their personality would stay

And I'm well proud.

Las palabras dijiste

El amor dijiste tiene que estar
ante los ojos,
no sobre ni detrás ni tan siquiera
en las antípoda de algún romántico empedernido
que castigue una flor
en la cara de una adolescente.
En la proa de una nave dijiste
en el profundo abismo de un mendigo
que empeñe su soledad
y su hastío devorado al primer sol.
En los campos de los labriegos dijiste
cuando pediste secretos y vagas verdades
en esos verdes imposibles de ocultar
bajo el cemento inpoético.
En las plazas, en las ferias de artesanos dijiste
Y fuiste a tirarle piedras a las estatuas vivientes,
echaste gasolina en las pies de los niños
sin pensar en las manos de tu madre.
Amortad, amorito, amoratado dijiste
y en esos juegos de palabras
creíste hacer un poema
de trazo negros y estuche de terciopelo.
Pequeños paraísos en recuerdos de amores dijiste
y te reíste de las palabras y las formas de nombrar a los enamorados
y todo, todo lo que lograste es que tus muertos no puedan
hacerte oír en tu cruz de Jesús falso
tan siquiera una vez,
amor...

GROUCHO MARX

2 de octubre de 1890 -19 de agosto de 1977 extraordinario actor y humorista estadounidense, considerado por Woody Allen como uno de los mejores humoristas de la historia. Su capacidad de histrionista lo llevó a la consideración del público en pocos años.

A continuación algunas de sus frases más famosas.

- Claro que lo entiendo, Incluso un niño de cinco años podría entenderlo.

¡Traiganme un niño de cinco años!-

Él puede parecer un idiota y actuar como un idiota. Pero no se deje engañar, es realmente un idiota.

- El secreto del éxito es la honestidad. Si puedes evitarla está hecho.

- He disfrutado mucho con esta obra, especialmente en el descanso.

- He pasado una noche estupenda. Pero no ha sido esta.

- Nunca olvido una cara. Pero en su caso, haré gustoso una excepción.

- Jamás aceptaría pertenecer a un club que aceptara como miembro a alguien como yo.

- Es usted la mujer más bella que he visto en mi vida... lo cual no dice mucho en mi favor.

aunque el dolor

Le asesté golpes en todo el cuerpo,

le ladré toda la noche sin importarme su silencio,

me enfermé en traumas y gripes,en dolores de oídosy en picazones de ojos,

le quemé las manos

y su cabeza corté con uno solo de mis odios,

llegué hasta sus piernas sin caminar por lo romántico

haché sus brazos de espuma tierna entre los árboles,

fui hasta su lecho de pequeña muerte que vencía el amor

y en vueltas de loco desesperado

la amé hasta los tuétanos.

Un libro en tu pequeña mano


“El sabio cuida principalmente de su raíz” Confucio

Muchos escritores y estudiosos de la educación afirman, que la lectura en los primeros años de la vida, puede llegar a encaminar la capacidad y voluntad hacia determinadas y marcadas decisiones de los años por venir.
El argentino Ricardo Güiraldes decía, que cada vez que salía de una librería, llevaba adheridas a su espalda un par de alas, esas alas eran, las que posibilitaban remontar vuelo para conquistar el cielo y adentrarse en un viaje imaginario.
Y que otra que la literatura, para viajar sobre simples signos, impresos en la magia blanca de la página. Allí dónde no importa el estado del clima, ni hacer la reservación en el hotel, ni tampoco el costo de la travesía, sólo el juego narrativo de la genialidad de un escritor.
No es necesario que llegue a la pasión borgeana por la literatura, tan avivada por su madre, pero sí fomentar el deseo de la lectura temprana.
El vínculo emocional, intelectual y lúdico que se desarrolla en el pequeño universo del niño a partir del libro debe ser estimulado por los padres, logrando una interacción sobre la base de diversos métodos.
Es prioridad el mostrar la afición de los padres por la lectura, a modo de espejo natural (por imitación), que delinee su conducta formativa.
Además procurar la importancia del libro físico, es decir el valor como parte del ambiente, no dejar aislada la ubicación de ese material único de entretenimiento y consulta cognoscitiva.
El libro de ese modo, desde su silencio, será como la Piedra de Roseta, capaz de impulsar la curiosidad de descifrar todo lo nuevo que llega a su vida.
La lectura como rincón de pensamiento, inventor de infinitas facilidades para el
despliegue de las aptitudes creativas; acaso resulten exactas las palabras del francés Jean Piaget “seguir siendo niño hasta el final, porque la infancia es la fase creadora por excelencia”.
Quizás la televisión ( y esto no es puro macartismo), al prevalecer ante el libro, como así todos los medios audiovisuales, hayan disminuido una parte fundamental del libre pensamiento: la imaginación. La imaginación como lugar de incertidumbre y originalidad en el microcosmos del niño.
Y ya que preconizamos esa instancia vital de la mente, cómo no imaginar un mundo en dónde los libros se regalasen y la cultura fuese, no un refugio para pocos, sino, un suelo fértil para muchos.

“educad a los niños y no será necesario castigar a los hombres” Pitágoras

“Poemas Obsesivos de Fedorio Kowal”



Hay pocas veces en las que uno puede quedarse meditando largamente lo que acaba de leer. Esto es lo que nos ocurre al terminar el muy buen libro de Fedorio Kowal.
Nacido en Barranqueras, Chaco, el autor reside desde hace más de cincuenta años en José C. Paz, provincia de Buenos Aires. Desde ese ámbito logra crear un mundo de extrema fuerza imaginativa. La angustia del ser, la seguridad del hombre al saber su fugacidad, la soledad como un gran dios todopoderoso, todas y cada una de estas abstracciones, se enlazan en un juego que nos invita a interrogarnos sobre los misterios universales del ser humano. Además podemos ver su propia inquietud en reconocerse como creador de poesía, de sus versos desgranados a través de palabras como agudas espinas que nacen de su rosa poética.
De la página 13 de su poemario extraemos el siguiente poema.

Quiero que mi voz sea la estocada
en pleno corazón del silencio.
Aspiro
a que los días venideros
marquen en sucesivos calendarios
fabulosos
festivales de palabras
orladas de estoicismos y empeñosas entregas.
Que
mi cuerpo terreno se deshaga
dando vida a planetas fabulosos
desde el
cáliz mayor de la poesía.

JULIANO

EXPLICACION DE LO INEXPLICABLE

Cada vez que descubro un buen poema tengo la necesidad de saber quién está detrás de esa fantasía de palabras. Resulta un acontecimiento, una iluminación, esa pequeña magia consistente en la lectura de una simple poesía cargada del poder extraordinario que llevan las buenas poesías.
Y es imprescindible tener la capacidad de interpretación suficiente, para poder captar el sentido, la fuerza interior, la tensión que el poeta trató de dar. Hay que estar debidamente preparados. No cualquiera tiene ese séptimo sentido en su cuerpo, en su visión. El poema viene a nosotros como un amor que uno no espera, como esa sorpresa que desarma nuestros esquemas estructurados.
El poeta es un Dios en su mundo, un ser que puede lograr el giro inesperado, la emoción lúdica, el desconcierto. Y desde esa posibilidad nace la extraña conjunción, el puente sensible que se tiende entre él y el lector. Una unión cimentada en la imaginación que durará toda la vida.
Un poema nos dura toda la vida.
Esto es inexplicable y necesitaría quizás rollos y rollos de papel para tratar de dar una idea vaga y que roce la comprensión. Como así no se pueden entender las razones de un beso o de un renunciamiento, así es fútil el desentrañar el misterio que conlleva una poesía.

El lector nos crea

El magnífico escritor Abelardo Castillo se preguntaba, en una nota periodística, qué es el lector. Y él mismo decía, que a pesar de haberlo intentado en numerosas ocasiones, es imposible establecerlo.
Michael Ende trataba de desentrañar al lector haciéndole preguntas tales como, ¿Hay libros o pasajes de libros que han cambiado su vida?, ¿Puede pensar algo para lo que no exista una palabra?, ¿Qué quiere usted decir cuando afirma que ha entendido una poesía?, entre más de cuarenta interrogaciones que él consideraba importantes.
Pero entonces, si leemos que Castillo decía que hay lectores que se crean a partir de la lectura en sí misma y que, el escritor es al fin de cuentas la imagen de una representación hecha por su lector, y sumamos a esto que Ende le da al lector una categoría de crítico de su capacidad de comprensión del texto, ya que lo que uno lee, es parte intrínseca de su forma de ser y de ver al mundo, tenemos que el lector al contestar las preguntas antes señaladas, indirectamente está forjando un escritor, es decir, el escritor se revela en las respuestas de ese lector, es lo que el lector dice, creando una suerte de simbiosis invisible y necesaria.
La literatura es en definitiva, la acción del escritor por reconocerse a sí mismo, una y otra vez en el mundo, rodeado de personas que lo modelan, que encuentran las interpretaciones y significaciones de la palabra escrita.
Claro que en un país dónde el 44% de adolescentes no comprende lo que lee, y más de doscientos mil chicos abandona la escuela cada año, y no tiene la posibilidad de regresar al sistema educativo, todo lo expresado anteriormente parece una pavada.

JULIANO ORTIZ

Soplando en el viento

Blowin' in the wind

Bob Dylan

¿Cuántos caminos debe recorrer un hombre

antes de que lo consideres un hombre?

¿Cuántos mares debe surcar una paloma blanca

antes de que ella duerma sobre la arena?

¿Cuántas veces deben volar las balas del cañón

antes de que sean prohibidas para siempre?…

¿Cuántos años puede existir una montaña

antes de que sea arrastrada al mar?

¿Cuántos años pueden existir algunas personas

antes de que se les permita ser libres?

¿Cuántas veces puede un hombre volver su cabezaf

ingiendo simplemente que no ve?…

¿Cuántas veces debe un hombre alzar la vista

antes de que pueda ver el cielo?

¿Cuántos oídos debe tener un hombre

antes de que pueda oír llorar a la gente?

¿Cuántas muertes serán necesarias hasta que él comprenda

que ya ha muerto demasiada gente?

La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,l

a respuesta está soplando en el viento.

Canción compuesta en 1962 por Robert Zimmerman, conocido como Bob Dylan, músico, cantante y poeta norteamericano. Ha sido, durante el último lustro, una de las mayores figuras en la música popular, siendo considerado uno de los compositores y músicos más influyentes y prolíficos del siglo XX.

EL SIGUIENTE MICRORRELATO


SE INCLUYE EN EL LIBRO "BORUMBALLA 2010" DE CUENTOS CORTOS QUE ACABA DE EDITARSE EN BARCELONA, ESPAÑA.


EL RECUERDO INOPORTUNO

El cliente pasó sus dedos por el sofá de diseño italiano.
-Los muebles se adaptan a pocas personas-dijo el empleado-es como si cada mueble ocultamente, en el interior de su razón de ser buscara a su dueño y hasta que ese puente mágico no ocurra, éste no pueda salir del local de venta.
El interesado afirmó con su cabeza quedando pensativo.
-Ahora que lo dice, perdone que no pueda evitar un recuerdo. En la casa de mis padres había un sofá en el que pasé momentos maravillosos, yo estaba casi enamorado de su amplitud y comodidad-dijo al empleado.
El empleado vio en el cliente la emoción del recuerdo, la nostalgia de la adolescencia rodeada por esos sofás. Supo que tenía una venta en sus manos.
-Por ejemplo este hermoso sofá en 6 cuotas le costaría…
El cliente todavía melancólico lo atajó rápidamente.
-No, no, deje hombre, mejor voy a lo de mis padres y reciclo el sofá. Sus palabras me hicieron pensar, gracias.
El cliente dio media vuelta y se marchó feliz.

EQUINOCCIO

Época en que, por hallarse el Sol sobre el Ecuador, los días son iguales a las noches en toda la Tierra, lo cual sucede anualmente del 20 al 21 de marzo y del 22 al 23 de septiembre.
Época en que los besos surten el raro efecto de enamorar como en ningún otro período. Los antiguos recitaban alabanzas a este momento del planeta, ya que lo consideraban como una suerte de extraño sortilegio que los hacía más felices.
Es de esperar que cada persona sienta un equinoccio en su vida por lo menos una vez.
JULIANO

Los Ojos Infinitos

Ricardo Neftalí Reyes Basoalto, quién se hizo llamar con el seudónimo de Pablo Neruda, nació un 12 de julio de 1904, en Parral, Chile. El paisaje de la ciudad de Temuco fue el espectador de su infancia y adolescencia, donde su padre trabajaba. A los diecisiete años se trasladó a la capital trasandina para seguir los estudios del profesorado de francés, pero no los terminó. En esa etapa de su vida tomó el nombre literario que lo haría célebre.
A los veinte años publicó “Veinte poemas de amor y una canción desesperada”. En este temprano poemario se puede ver, a un poeta unido a un romanticismo creativo de valor notable. Transitando el subjetivismo por los caminos del ritmo y las imágenes, logra plasmar sus inquietudes metafísicas. Es posible ver una visita del surrealismo en la agonía y la desesperación del amor que lo atormenta.
Inclinado en las tardes tiro mis tristes redes
a tus ojos oceánicos.

Allí se estira y arde en la más alta hoguera
mi soledad que da vueltas los brazos como un
náufrago.
Viajó a Asia, como cónsul, más precisamente a Birmania. Luego de permanecer en otros países de esa parte del mundo y en los que su melancolía crece de manera extrañamente vital, regresó a su país dónde editó “Residencia en la Tierra”. Continúa embarcado en la insistencia de símbolos oníricos, en los desarreglos de la lógica y en la búsqueda de nuevas percepciones expresivas “para cada agua invisible que bebo soñolientamente,”. Se acentúa la visión dolorosa de la existencia del hombre como ser finito y material. La soledad y la ausencia de coherencia en muchos de sus versos, son revelados mediante una sensibilidad portentosa. En 1935 aparece “Segunda Residencia”, dónde se mece cómodo por las mismas necesidades, pero ganando en recursos estilísticos, influenciado por los poetas españoles que frecuenta.
A partir de 1936 y hasta 1950, ocurre en el poeta un vuelco casi existencial, comienza a mirar el aspecto social de la humanidad, refuerza su compromiso político y la estructura de sus poemas rompe la sintaxis alzando una nueva estética. Corresponden a estos años, “tercera Residencia” y “Canto General”.
Luego de 1951 y por siete años surge la simpleza, y el pesimismo hasta aquí presente es reemplazado por una visión directa y alegre, sin olvidar la motivación política. Podemos citar “Odas Elementales” y “Nuevas Odas Elementales”.
El último período (1958- 1973, año de su muerte), es habitado por un Neruda colmado de lirismo optimista, de íntima representación simbólica como en sus orígenes y de una solidaridad hacia su gente, hacia su pueblo que desborda de forma magistral. Son de esta etapa, “Extravagario”, “Cantos Ceremoniales”, y “El Mar y las Campanas” entre otros.
Y así cuando la tierra reciba nuestro abrazo iremos confundidos en una sola muerte a vivir para siempre la eternidad
de un beso.

Juliano ortiz

HAY UNA MUJER
En mi cama hay una mujer que no habla,
una mujer sin lengua ni palabras,
una mujer que no toca, inexperta
sin manos ni sentido
una mujer no blanca, no negra y no colorada,
una mujer descolorida transparente, impermeable
una mujer vestida sin formas ni geografías,
sin escote ni minifalda,
una mujer impenetrable, sin huecos ni sustancia,
una mujer separada de la tierra, con los dedos mugrientos
de sueños, en mi cama hay una mujer lejos del deseo
y de la carne, del orgasmo y la sicología.
Una mujer sin silbatos de tren,
escapada de la cárcel del destierro, solitaria,
ancha de muslos y de caderas flacas,
una mujer estrecha sin sexo ni estrías,
una mujer de tacos aguja y ojos en miniatura,
de ochavas incestuosas y mala praxis en cariño,
una mujer de pies larguísimos y uñas pintadas,
de juguetes escondidos y dedos prohibidos,
una mujer de espejos velados,
de charcos pisados,
de viajes en círculos,
de veredas a las tres de la mañana.
Todo está quieto lejos de ella,
los desnudos duermen entre las miradas
de la quietud que mece el hambre de las calles,
un niño arroja un puñado de árboles a las palomas que,
en todas partes, lloran inviernos,
los ojos de los ciegos cazan las sombras mientras
la blanca mano de mujer toca mi virilidad
y susurra palabras en idioma indescifrable y hermoso.

Tal vez pudo haber sido una noche
debajo de algún paraíso.
Pudo haber sido un racimo de uvas
en tus manos hacia mi boca,
las hojas del otoño cayendo
en fracciones detenidas unas sobre otras,
el viento jugando
con el negro vivo de tus cabellos,
los pétalos de la vida
en las ramas de la memoria.
Tal vez un fuego prendido
en esa chimenea,
la lluvia mojando cada poro
en el camino de regreso,
un rayo de sol abrazándose entre nosotros.

Tal vez.

Quizás, digo,
no estoy seguro que aún pueda serlo,
pero ciertas cosas
se escapan de nuestros dedos como agua de cascada.

CUENTO: EL ULTIMO PLACER DEL SEÑOR GRAU

El señor Grau llegó hasta la oficina interplanetaria a revalidar su carnet de conducir. Hacía calor y justamente hoy era el primer día luego del receso de pluriverano, por lo cual pulsó el botón del comando de su traje térmico aislante.
Tenía el número 25 y recién habían llamado al 19. El señor Grau estaba cansado por el viaje desde la galaxia Beta5CXS y miraba a la hermosa empleada rubia con infinita amargura. Recordó mientras tanto el laberinto de oficinas que hubo de visitar antes de llegar hasta esta. Recordó también a su regordeta y fastidiosa mujer que obviamente le reprocharía la demora, le reclamaría no haberle llevado a tiempo la docena de huevos comprimidos en tetrapastillas. Luego, y esto le produjo un marcado fastidio, tendría que satisfacer las demandas sexuales de su mujer para congraciarse un poco.
Pasaron 40 anteminutos, lo que equivalía a dos comidas diarias, y todavía no había sido atendido por lo que sacó del bolsillo derecho de su pantalón el G-POD4, para estar seguro de haber traído todos los requisitos que le pedían, pero no bien terminó de meter su mano escuchó la voz etérea de la empleada que anunciaba su número. En ese momento, quedó suspendido en un inexplicable limbo de expectación al mirar con detenimiento a la empleada rubia que movía sus pestañas en aparente juego de cacería. Su corazón comenzó a palpitar como un caballo desbocado y sus venas se hincharon hasta casi explotar.
La empleada rubia sin inmutarse por el espectáculo que él ofrecía, lo saludó y con amabilidad y una ingenua voluptuosidad le dio un formulario de pantalla líquida e invisible que el señor Grau (quedado en los viejos tiempos) no supo como completar.
Para su sorpresa la empleada rubia de senos piramidales comenzó a tocar sus trece labios con la sensualidad de una gata en celo. El señor Grau miró a su alrededor, dejó el formulario sobre una pequeña mesita de níquel y su sorpresa fue mayor, al comprobar que se encontraba absolutamente solo. Mejor dicho, sólo con la empleada rubia que ahora se subía al escritorio y mostraba sus largas piernas de seda color ámbar.
El señor Grau comenzó a dar saltos para atrás como era costumbre en ese planeta y
con gran ánimo desplegó la mejor de sus sonrisas. Su ombligo se alargó en un acto propio de hijo natural hacia los comienzos de la vida.
La empleada abrió sus piernas y de su cuerpo comenzaron a salir aromas de azaleas, fresias, rosas y un perfume que el señor Grau no pudo descifrar. Sin darse cuenta tal vez, sus manos buscaron la presencia de la empleada rubia que jadeaba rítmicamente mientras no cesaba de pronunciar palabras de hermosa sonoridad. Lentamente, con la velocidad que únicamente el placer puede prodigar, sus pieles se rozaron, sus dedos infinitos de erotismo se entrelazaron con el vértigo del sexo voraz.
Sus siete sentidos abrigaron el universal trance de la pasión sin límites, juntos cerraron sus ojos sintiendo la carne en hábito perverso. Subieron cada uno al cuerpo del otro convirtiéndose en prisioneros sin esposas ni cadenas. La curvatura de la espalda de la empleada rubia mostró al arquearse la inocencia de la luz virginal, el reflejo que la llamaba desde los orígenes de la vida. Ante cada movimiento de sus tersas caderas la lascivia corría sus anchas, el campo del amor casual era más fértil que en los tiempos de la Revolución Seminal de Octubre, cuando los hombres decidieron verter sus líquidos amatorios en cuanta mujer encontraba.
El señor Grau sintió en sus mejillas la lengua porosa de ella, la humedad incesante que se posaba en sus labios como un ejército invasor que se hacía dueño de cada parte del territorio irrumpido.
En los límites del acto se prepararon para el orgasmo que todo lo vence. Ella gimió inequívocamente para abrirse al animal humano que la embestía, aún más abrió su boca, para devorar cada parte del señor Grau que dócilmente se entregó al máximo encantamiento del último goce. Su cuerpo desapareció como si nunca hubiera existido.
Lentamente la empleada rubia se acomodó el cabello, pintó sus labios de rouge y llamó al número 26.

PROSA POETICA O FRAGMENTO DE TITULO INCIERTO (DE VEZ EN CUANDO LA VIDA SE MERECE UN POCO DE MIMOS)

"Ahí estás, rayo de sol que desfleca la mañana, cuerpo a contraluz que tiñe el sueño, la mirada absorta en el momento que deshace un pelo en la boca o las ocho puntadas de reloj tejiendo el ojo lejano que mira desde el rincón que crea el amor.
El amor, el amor, digo mientras tus ojos juegan en relleno de almohada, en voces que se inventan cuando la boca se cierra y es un mundo en tu minimundo, tu cercano despertar entre murmullos y salivas que saltan en besos que extrañan la necesidad de un tranquilo te quiero"

A CONTINUACION LES DEJO UN POEMA DE ANA EMILIA LAHITTE, ESPERO GUSTEN DE EL.

C E T R E R Í A
Liebre, venado, faisán.
No me atrae la cazani me gusta alinear la carne rojaen bandejas de plata.
Pero el halcónacaba de traerme tus ojos.
Amo la cetrería.
Mañanaha de traerme tu mirada.

Y mientras los muertos

Y mientras los muertos
sigan hablando
de las maravillas de estar justamente muertos,
él
con su boca grande
se morderá en el sitio exacto
dónde comenzó su vida.
Entonces,
un disfraz entrará por todo su cuerpo
y las estrellas
brillarán sobre su cabeza
hasta que la noche caiga
como una manzana madura
yél
se esconda de su propia vergüenza
y arroje al mundo sus mentiras,
sus frases de medianoche,
su soledad insalvable,
en ese momento será lo que buscaba,
y comenzará
lentamente
a acomodar su cadáver
delante de su sencilla verdad.

Las hojas de tu árbol

En solo inviernos
las hojas de tu árbol
se esparcen como locos perdidos.
Esas locuras
de que veas en un poema
la desnudez del hombre.
¿Quién le dice al sueño que deje de creer?
¿Quién desarma las formas de tu cuerpo?
En las equidistancias digo los silencios
ayer arrastrados por el viento
la boca no me deja callar,
y es esa ausencia de restos
que secan de sangre las heridas.

En celo

De noche en celo
dormiré
en el vientre de la calle.
Mudaré las esquinas
por la aquietada página
de sucias maquetas de amores,
vagaré hasta el último diablo transparente
que grite sin lengua ni garganta,
Y cuando comience a llover,
fálicamente
entraré
por la puerta que dudas en abrir
pero
dejas en sombras
entornada.

LA RESPUESTA A LA AUTORA DE LA POESIA ES... SI LA GRANDIOSA

PIZARNIK.

LOS INVITO A ENTRAR EN MI NUEVO BLOG "EL BLOG DE CORTAZAR"

DONDE COMENTAREMOS LA EXQUISITA PROSA DE JULIO Y TRATAREMOS DE HOMENAJEARLO LO MEJOR

QUE PODAMOS. LES DEJO UN POEMA MIO Y UNA PROSA DE ALEJANDRA PIZARNIK.

El miedo no salva a una mujer encendida de estrellas
en los ojos
de ciudad
temblando
en la punta de una hoja
que cae
otoñamente
y silencia los grilletes
que hasta un momento
la unían al árbol.
La noche es ciudad

es mujer destellándose en el infinito
de una boca
de la bestia humana
que la desgarra
con sus ojos vivos
de humor
suave y lento. El vientre
parte
hacia el hombre

Así juega
y se desordena el mundo
así se duelen
mientras
el incendio que nace
es un sacrificio
de mujer en los labios.

Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo. Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores. No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris.

Los invito a que me pidan qué poeta podemos recordar en el blog, hay tantos...

Paul Eluard

El 18 de noviembre se cumplirá 51 años del fallecimiento del exquisito poeta Paul Eluard, quién había nacido con el nombre de Eugene Grindel. Había nacido el 14 de diciembre de 1895 en Saint Denis, Francia.
En el renombrado Liceo Colbert comenzó sus estudios, pero tuvo que abandonarlos ya que a la edad de 16 años, sufrió una enfermedad pulmonar que lo acompañaría toda su vida en mayor o menor medida. En esa institución conoció a la que sería su primera esposa Gala, la que luego lo dejaría para unirse al artista Salvador Dalí.
En 1917 editó su primer libro de poemas “Le devoir et l´inquiétude” en dónde el simbolismo y el lirismo se hacen presentes en forma esencial.
Poco después comienza a frecuentar a los grupos que pensaban en el cambio de la poesía, a través de una nueva y poderosa interpretación de las sensaciones en el proceso exacto de la creación. Sus amigos por entonces, eran nada menos que André Breton, Robert Denos, Benjamín Peret y Louis Aragon entre otros.
A los 25 años fundó la revista Proverbe, además de integrar la redacción de la revista Littérature. En esos años se ubica en los impulsores del dadaísmo, pero pronto deja este movimiento, para crear quizás, el movimiento vanguardista más revolucionario del siglo XX, el surrealismo. Su poesía se caracterizó por la fuerte emoción intimista y por una espontaneidad de carácter imperceptible a simple vista.

Tiene siempre los ojos abiertos

y no me deja dormir.

Sus sueños en plena luz

hacen evaporarse los soles

me hacen reír, llorar y reír,

hablar sin tener nada que decir.

Luego de un viaje que abarcó diversos países, regresó a París dónde publicó sus célebres poemarios, “Mourir de ne pas mourir”, Capitale de la Douleu”r, “L´amour”, “La poésie”, entre otros.
En este período la significación onírica reluce con extremado poderío, la imaginación desarma los convencionalismos utilitarios de la vida del hombre y la libertad es revelada, en detrimento de la necesidad práctica en la que se mueve el ocioso pensar del ser humano.
En los últimos años de la década del 30´, Eluard comienza a alejarse del surrealismo para acomodarse en un ámbito que sitúa su preponderancia en lo social. Ya es un defensor del comunismo y se identifica con el dolor de los pobres y desamparados.
Sus posteriores producciones poéticas estuvieron involucradas al aspecto antes señalado, “Poésie et verité”, “Poémes politiques” y “Dignes de vivre”, por citar algunas de ellas.

Y por el poder de una palabra

Reinicio mi vida

Nací para conocerte

Para nombrarte

Libertad

Podemos llegar a la conclusión, de que difícilmente encontremos en otro poeta la capacidad de representar su microcosmo, como en Paul Eluard y también, será justo colocarlo en el podio, de los que nombraron al amor con palabras tan hermosas, “y el amor está en el mundo para olvidar al mundo”.

¿OLVIDAR? U ¡OLVIDAR!

OLVIDAR


Olvidar

es arrinconarse, descubrirse a un paraje,

velarse, existirse inmóvil,

salvar el viento de un borde a braceo

y habitar en indivisibles fragmentos ocultos.

Olvidar

es parirse en paz difunta,
nacer un niño inanimado suave,
una niña virgen

lactando gracia de Dios,

noche de entrada desertada,
lóbulo sin suspiro,

vástago primitivo,

paraíso inangelado,

camino de reaparecer en un gemido,
cascarón

para volcar sentidos en el ardor.

Olvidar es caer,

asilarse desierto

en el velado Cristo,
y en su poblado límite,

ascender
semejante que una célula sexual.


AMIGOS Y AMIGAS LES DEJO UN POEMA QUE ESPERO SEA DE SU AGRADO, Y LOS INVITO A QUE REFLEXIONEN EN CUANTO AL OLVIDO. ¿QUÉ ES EL OLVIDO? ALGUNOS DIRÁN QUE ES BUENO OLVIDAR , OTROS OPINARÁN QUE NO. ¿EL OLVIDO CONSTRUYE?¿SE PUEDE OLVIDAR SIN DEJAR PEDAZOS DE UNO ESPARCIDOS EN EL CAMINO?. DE USTEDES ES LA PALABRA Y EN CUANTO A LA PREGUNTA QUE LES HICE EN MI ANTERIOR ENTRADA CON RELACIÓN A LA AUTORA DEL POEMA ESPERO MÁS RESPUESTAS. A SILVIA LE DIGO QUE NO HACE FALTA SER EXPERTA EN LITERATURA PARA GOZAR UN POEMA, SOLO SENTIR PROFUNDAMENTE LA VIDA, Y ELLA ES UNA BUSCADORA DE VIDA. A GABY LE DIGO QUE ME PARECE MUY BUENA SU DEDUCCIÓN SOBRE LA RELACIÓN CON LA MUERTE DE LA POETISA, PERO NO ES LA GRAN ALFONSINA AUNQUE SÍ ES ARGENTA, NI TAMPOCO OLIVERIO, ESTOY SEGURO QUE SI VAS POR EL LADO DE CORTÁZAR, POR SU PARÍS DE ADOPCIÓN QUIZÁS, QUIZÁS, QUIZÁS. A LOS NUEVOS COMENTEN QUE SE ACABA EL MUNDO Y LOS POEMAS DEBEN SOLTARSE!!!